Chapitre III
La voiture de Mademoiselle de Cresseville pénétra par un portail de bronze doré dans le domaine excentrique de son ami. Cléore s’extasia devant le jardin indiscipliné, anglais, les massifs de fleurs multicolores aux calices dégorgeant, les pièces d’eau diaprées de vase et nénuphars, les tubéreuses et les pélargoniums, les bosquets fous et sciemment mal taillés. Combien étaient réjouissants ces plates-bandes irrégulièrement herbues et ces boulingrins ensauvagés ! Des paons, des outardes, des grues du Japon et des casoars sculptés dans le buis, le sycomore, le banian et le sumac, peuplaient l’allée principale tortue, tourmentée, scoliotique, zigzagant sans fin tout en méandres fluviatiles et plantée de bouleaux. Les charmilles succédaient aux charmilles, foisonnant d’une vie excitante où folâtraient les papillons et les bourdons, bruissant de mille bruits, emplies jusqu’au grouillement du pépiement des rémiz et des friquets et des roulades des merles moqueurs. Les hélianthèmes jouxtaient les araucarias, les acacias, les mûriers et les figuiers de Barbarie qui embaumaient l’air de leurs arômes et leurs effluves de stupre exotique. Cela exhalait ça et là la muscade, la noix vomique, la cannelle, le giroflier et le cinnamome. Cléore s’enivrait, se pâmait de toutes ces sensations fantastiques. Les roues du huit-ressorts cahotaient sur un sol sableux, comme semé sciemment de cailloux coupants éclatés, fragmentés par quelque écart de température nocturne et diurne, tels qu’on les rencontre dans les étendues sahariennes infinies que l’on nomme le reg où errent les caravanes de touaregs en quête du puits précieux. Cela produisait un tac-tac obsédant.
Le château s’offrit à la vue de Cléore, pièce montée fantastique de satrape, écrin d’un Sar Péladan frappé de folie orientaliste, enchâssé au mitan d’un sultanat miniature instauré par le marquis en toute illégalité. Par d’étranges circonstances, Cléore se rendait en ce domaine pour la première fois. Non qu’elle n’en eût auparavant jamais éprouvé l’envie, ni saisi l’opportunité. Le discrédit qui frappait Elémir était tel dans les salons qu’elle fréquentait qu’elle n’avait tout simplement pas osé, de crainte qu’on jetât sur elle l’anathème ou qu’on l’ostracisât. Elle s’était donc contentée de rencontres furtives lors des différentes fêtes de charité. Elémir avait jà répondu à ses sollicitations et, à deux reprises, lui avait fait l’honneur d’une visite de courtoisie ; mais pour que la réciprocité s’appliquât, la comtesse de Cresseville avait attendu qu’elle officialisât sa propre rupture de ban.
Désormais dépourvue de scrupules, de la crainte du qu’en-dira-t-on, une fois parvenue au perron de l’excentrique demeure, Cléore descendit sans hésiter de sa voiture avec grâce puis ordonna à Blaise de s’en aller entreposer la calèche et l’attelage aux écuries, où un savoureux picotin serait servi à ses pouliches obère et baie.
Elle scruta de son regard vairon l’architecture des aîtres, s’exaltant au spectacle de l’éclectique dysharmonie de ce Palais du Bardo réinterprété par un fou. Coupoles, colonnettes, frontons et minarets se mêlaient ; les cariatides affrontaient les moucharabiehs ; les arcs componés outrepassés et brisés, les carreaux de faïence à la semblance de ceux des maisons de casbah barbaresques des épigones de Barberousse coudoyaient et jouxtaient des éléments architectoniques et des marbres conformes aux codes de Le Vaux et Mansart. Un œil-de-bœuf surmontait un mihrâb, une niche, dont on n’eût pu douter qu’elle était orientée vers La Mecque. Ce n’était plus un château du Grand Siècle, mais une turquerie dont les plans eussent pu avoir été dessinés et annotés en lingua franca, telle qu’usitée par Molière dans la scène de bastonnade du Bourgeois gentilhomme.
Sur le seuil de ce palais beylical syncrétique, un domestique exotique l’attendait. Il s’agissait d’un pygmée, mais des Indes anglaises, issu de quelque île de l’archipel Andaman. Ce moricaud crépu n’avait pour tout vêtement qu’une espèce de pagne d’un blanc d’albâtre aux indénombrables plissures comme celles des sarouels en usage chez les Mzabites d’Algérie. Son torse, ses jambes et ses pieds nus, épilés, étaient enduits d’une huile qui faisait luire sa peau. Une exhalaison de styrax, de mimosa et de benjoin émanait de sa petite personne. Ce valet singulier s’adressa à Cléore dans une bouillasse, un sabir et un amphigouri incompréhensibles. Mademoiselle crut saisir qu’il s’agissait d’un message de bienvenue, que le serviteur était chargé de l’accompagner jusqu’à son maître. Elle lui emboîta donc le pas en prenant soin de refermer son ombrelle.
Si l’irréligion était devenue pour Cléore la panacée, Elémir s’était-t-il converti à l’islam sans que nul ne le sût et croyait-il désormais qu’Allah fût le seul Dieu ? Un portrait en pied du marquis par John Singer Sargent, celui qui avait scandalisé les bien-pensants avec son audacieuse Madame X, semblait corroborer cette impression. Il trônait dans un salon tout en faïences vertes, d’un ton de jade presque néphrétique ; il le montrait vêtu à l’orientale d’un burnous blanc de souverain alaouite, la tête coiffée d’un chèche ou d’un keffieh, une badine au pommeau en forme de croissant en main, au milieu de somptueux coussins, un minbar ou chaire d’imam de bois précieux à sa gauche, un narguilé à sa droite. Près du plafond de ce salon que n’eût pas dénigré un Pierre Loti, les arabesques du Coran couraient le long de frises et de niches, de voussures outrepassées.
Cléore accorda à son ami le bénéfice du doute lorsqu’elle pénétra dans la pièce suivante : un salon à l’Antique, constellé de mosaïques et de fresques pompéiennes réinterprétées par Alma Tadema, Jean-Léon Gérôme et Jean-Paul Laurens. Dès ce nouveau seuil franchi de ses pieds mutins, des fragrances violentes la secouèrent toute. Jamais Mademoiselle de Cresseville n’avait senti de telles odeurs. Envahissantes, elles vous possédaient, vous enveloppaient, vous envoûtaient, vous violentaient, tel un poison exsudé par une plante tropicale carnivore. Elles provoquèrent en tout son être frêle des sensations indicibles, lascives, voluptueuses, émollientes, aveulissantes comme si Aphrodite elle-même les eût engendrées. C’était comme un musc pervers, une civette d’Eros, une alchimie obscène, obsessionnelle, un dictame paroxystique et inextinguible qu’eussent concocté Priape et Onan en personne. Ces fumets troublants provenaient de cassolettes d’onyx, d’argent et d’électrum, gravées de frises évocatrices orgiaques, d’un entremêlement de chairs d’un grotesque néronien. D’étranges bâtonnets ou cônes d’un encens, d’une myrrhe, d’un aloès, d’un safran ou d’un patchouli inconnus, d’une nuance cinabre ou Sienne, s’y consumaient. L’extase et le désir embrumèrent le cerveau de Cléore. Elle se sentit impudique. Elle s’empourpra, incapable de soulager ses sens, cherchant à les contrer, à les réprimer, à se dominer. Rien ici ne pouvait satisfaire la comtesse. Une sensation désagréable, de souillure, d’impureté, succéda au plaisir. Son linge était humide ; ses pantalons poissaient d’une humeur de funestes secrets. Quelque chose d’affreux, d’orgasmique et d’incoercible venait de la flétrir. Elle toussa et demanda au pygmée de la faire sortir. Elle voulut se gifler, se morigéner.
Loin de condescendre à son souhait, le serviteur poursuivit sa route, entrant dans une autre salle où étaient accrochées les collections de peintures du marquis. Ainsi contrite et contrainte, Cléore, salie dans son amour-propre, se résigna.
Ce n’était pas une simple pièce, mais une longue galerie longée d’armures, de toiles, de tapisseries, de boiseries précieuses, au parquet en lattes parfaitement ciré, que parcoururent les bottines délicates de notre héroïne. Dès l’abord, Cléore constata le mélange entre maîtres anciens et modernes, entre inconnus et grands artistes. Elémir demeurait par essence un provocateur. Il avait fait accrocher en tête une composition scabreuse de Sophie Schaeppi,
cette jolie Suissesse à laquelle Cléore avait commandé plusieurs miniatures mièvres dans un style un peu Greuze. Elle dévoilait sur cette huile des tendances inavouables. Il s’agissait de la représentation d’un faune ivre lutinant une dryade et une naïade, deux émules de la nymphe Arétuse à laquelle ce tableau se référait indirectement. Il était visible que ces blondines à l’incarnat de nacre s’apprêtaient à succomber aux sollicitations faunesques. La naïade fléchissait jà le genou. Le chèvre-pied était un satyre affreux, un Pan en rut, au membre dressé et turgescent prêt à déverser sa semence. Son visage était rouge, gonflé par l’abus d’hypocras, par les innombrables bacchanales qu’il célébrait en compagnie de Dionysos. L’aulos pendait à la ceinture du péplos de la dryade, sorte d’autoportrait de la peintre.
A côté de cette composition bachique, que l’on eût crue commandée pour un lupanar, Elémir avait placé un tableau tout aussi ambigu : un nu féminin d’Artemisia Gentileschi daté de 1628. « Une femme peignant une autre femme dans le plus simple appareil, quoi de plus saphique ? », songea Cléore, troublée. La troisième œuvre provenait encore d’un pinceau féminin : il s’agissait du portrait d’une courtisane réputée pour sa débauche, mademoiselle Valtesse de La Bigne, en déshabillé vaporeux, entourée de toute une bimbeloterie précieuse, affalée sur une ottomane capitonnée de mauve. Ses cheveux roux tombaient en torrents sensuels jusqu’à ses pieds moulés dans des mules grèges. La signature de la peintre pouvait se déchiffrer : Amélie Beaury-Sorel. Le reste des toiles, quoique remarquable, apparut aux yeux de Cléore plus conventionnel, plus convenu, comme si Elémir avait réservé le meilleur (ou le pire) pour la fin : deux Vierges magnifiques, de Vouet et Murillo, deux William Bouguereau (une petite paysanne et de mignards putti),
un Paolo Uccello sur bois, un Millais, un Burn-Jones, un Rossetti, un paysage de Constable, un Enée avec son père Anchise, de Jacques Stella, une Vénus de Boucher, un pastel de Jean-Baptiste Perronneau,
une nativité du maître de Flémalle, le plus petit mais sans doute le plus coûteux des tableaux de cette galerie, un Pinturicchio, un Sodoma, un Pérugin, un Dominiquin, un Chaplin, un Gervex, un Toulmouche, assez raté d’ailleurs, il fallait en convenir,
A la vue de cet angelot enjôleur, Cléore sentit de nouveau monter en elle l’exacerbation du désir.
Elle s’attarda longtemps, contemplative, fascinée plus que de raison par ce ravissant portrait, tout en joliesse fragile. Le modèle avait-il onze ou treize ans ? Cléore ne le sut point. Impossible d’attribuer un âge à cette mignonne inconnue, du fait de la juvénilité attardée de ses formes. L’exécution de l’œuvre remontait à l’été 1876. Renoir l’avait simplement intitulée : La petite fille en velours gris. La triangularité de l’ovale pâle et pourprin, aux pommettes hautes, rappelait à Cléore quelque chose.
Sa parure était somptueuse, quoiqu’elle fût sobre, frisant presque insolemment l’austérité d’un frère profès. Décidément, cette petite poupée était fort jolie. Cette robe gris-souris, à peine festonnée de manchettes et d’un col de dentelles de Bruges, lui seyait à ravir, et la faveur bleu-nattier qui ornait ses cheveux ajoutait à son charme immature. Elle avait posé de trois-quarts, assise sur une chaise de jardin en rotin, en plein air, durant un merveilleux été, peut-être dans une de ces villas, un de ces pavillons bourgeois bâtis le long du parcours serpentin de la Seine, à l’Ouest de Paris. On devinait une polonaise, un pouf coquin céruléen, un ourlet un peu relevé, retroussé, sur un jupon de mousseline virginal, mais monsieur Renoir avait coupé le cadre, la composition, au milieu des genoux de son modèle dont chevilles et pieds demeureraient à jamais inconnus des laudateurs de ce chef-d’œuvre.
C’étaient ses cheveux, fantastiques, touffus, d’une abondance et d’une longueur sans pareilles, tout en ondulations sensuelles, qui attiraient dès l’abord le regard, qui contribuaient le plus à la beauté coruscante de cette fille de riches, de cette demoiselle de quelque chose. Elle devait s’enorgueillir de cette parure d’un blond rare, composite, quasi surnaturel, qu’eussent adoré représenter les préraphaélites et la photographe d’Albion, Mrs Cameron. « Une Marie-Madeleine impubère »…murmura Cléore, sous l’emprise de sa fascination trouble. Les cascades miellées et cendrées de ses mèches interminables se mélangeaient en des miscellanées roux-vénitien. Le soleil éclairait avec discrétion le doux visage rêveur et méditatif, illuminait la parure de cette chevelure de délicats reflets rubéfiés. La petite fille à la pose contemplative semblait penser : « Comme je suis belle ! » Et ses yeux, ah ! ses yeux ! Ils s’harmonisaient doucettement avec les cheveux, prodiguant une touche supplémentaire de préciosité à cet être rare. Des iris, des prunelles d’ambre, une colophane citrine… Un cou de cygne émergeait du col de dentelle, d’un lait pur de toutes éphélides.[1] Les mains blanches, longues et fines comme celles d’une virtuose du piano, surprenaient tout autant car on devinait la taille menue du modèle.
Les pensées de Cléore de Cresseville se bousculaient, la bouleversaient. Son cerveau souffrait des affres d’un tourment irrémissible. Le visage de la fillette devenait son idée fixe, son leitmotiv. Elle avait jà été tourmentée par des délires obsessionnels. Elle souhaita retrouver la trace du modèle, savoir quel avait été son destin afin qu’elle en fît une amie-enfant. Ridicule ! Plus de treize années s’étaient écoulées et cette jeune miss avait dû convoler. Cléore calcula : elle devait avoir un âge sensiblement égal au sien. Cette toile ne pouvait-elle donc s’animer d’un coup de baguette magique, par des implorations, des formules cabalistiques, un hocus pocus de sorcière goyesque ? Cléore voulait qu’elle s’extirpât du tableau, qu’elle la rejoignît. La comtesse de Cresseville la comblerait de cadeaux, de caresses, de joujoux, de cajoleries. Elle n’avait point d’enfant. Cet instinct qui depuis quelques temps, la poussait, était bien plus que maternel, possessif, ambigu, dérangeant. Elle pressentait que le corps du modèle était à la semblance du sien ; sous la même vêture, les mêmes atours, on ne remarquerait point son âge réel tant Cléore se savait conformée ainsi. Elle eût voulu, dans les parcs, se mêler aux jeux innocents des fillettes, partager leurs joies, leurs peines, cerceaux, bébés, dinettes, manèges, promenades en de petites carrioles tirées par de mignards ânons tout gris à l’œil mélancolique. Cette attirance juvénile en devenait pathologique. Cléore souffrait ; la folie la guettait. Il fallait qu’elle consultât le plus éminent des aliénistes, qu’elle séjournât dans une clinique spéciale où un grand savant, tel le docteur Blanche, lui administrerait le traitement salvateur approprié. Elle s’imaginait déjà, enserrée dans d’horribles camisoles, subissant des douches forcées, baignant dans ses sanies, hurlant, hurlant sans fin sa malemort en une cellule hermétiquement close…
Cette petite, elle l’eût voulue à l’instant, dans ses bras. A onze ou treize ans, avait-on encore besoin de poupées Jumeau, de câlins ? Cléore avait conservé toutes ses poupées dans une armoire. Elle les en tirait parfois, et tentait de se remémorer leurs noms. Il y avait Ellénore, à la robe vert pomme, Ophélie, tout en rose, Isoline aux blondes anglaises tombantes… En des jeux étranges et pervers, qui frôlaient l’onanisme, elle aimait à soulever leurs jupes et jupons empesés, à les frotter contre sa peau nue – ô, les douces caresses incomparables prodiguées à la jeune vierge par la porcelaine et le biscuit ! -, à tâter leurs pantalons là où il ne fallait pas afin qu’elle explorât leur anatomie, qu’elle connût leurs secrets les plus intimes. Mais ces poupées demeuraient désespérantes et coites, car sans sexe aucun et cela la fâchait, l’importunait. Cléore devenait lors colère, emportement, une Sophie adulte, allant jusqu’à briser la porcelaine puis quémandant qu’on réparât ce malheur. De nombreuses petites victimes muettes, lèvres closes, reposaient en son jardin, à jamais, en une fosse prévue à cet effet, qu’elle fleurissait régulièrement de lits de primeroses, ne pouvant se résoudre au deuil des familières amies de son enfance enfuie qu’elle avait honteusement martyrisées. Cléore était donc gravement malade. Solitaire, trop longtemps. Il fallait qu’elle en passât par les filles de chair, qu’elle assouvît et soulageât sa passion trouble…sinon, elle mourrait prématurément.
Quelque chose l’apaisa lorsqu’elle s’aperçut qu’elle parvenait à la porte de la bibliothèque et que le serviteur Andaman la pressait. Cependant, c’est un portrait monumental, d’une hideur diaphorétique, qui rompit son songe tortueux. Il était juste au-dessus du chambranle de la porte, elle-même encadrée de deux armures maximiliennes à moufles et à visages anthropomorphes, armets maniéristes d’une caricature arcimboldesque aux nez proéminents de nasiques et aux orbites de grand-duc. La toile dominait tout, de sa majesté impudique, inconvenante, tel un trophée de chasse ou une hure nauséabonde.
Il s’agissait d’une odalisque obèse, éléphantesque, portraiturée en larges coups de pinceaux et de brosse au sein d’un bain de vapeur, de quelque hammam égyptien ou turc, par un tâcheron barbouillon voulant imiter Ingres. Elle n’était que bourrelets, coulées et suées de peinture et de pigments dissous comme sous l’effet de la température torride de ce caldarium islamique. Sa face se présentait frontalement, mafflue, quasi asiate, et dégouttait de sudations. On eût dit une espèce de lutteur japonais inverti. Dans la chaleur de diable de cette étuve mauresque, tout le corps paraissait s’épancher, fondre en une huile rance, et ces graisses fongibles, dont même le cœur du modèle était entouré, l’apparentaient à l’enveloppe d’un aérostat qui eût essuyé le Déluge en personne. Elle répugnait, car toute en laideur glauque, en enflure poisseuse, en plis, replis et contre-plis, cette idole de harem, cette chienne gravide de cellulite, finissait par faire douter de son sexe tant on pouvait croire que les plissures du bas ventre cachaient des parties atrophiées et rétractées.
Etait-elle vraiment femme, eunuque, hermaphrodite ? Cette Maure anonyme évoquait un de ces moines moyenâgeux châtrés, à la voix de fausset, sans pilosité ni cheveux, en lesquels tout était inversé. Pourtant, son anatomie la désignait comme un symbole de la fécondité. On s’attendait à ce que, de ces seins énormes, mamelus jusqu’à l’hypertrophie, de ces fesses souffrant de stéatopygie, de cet abdomen boursouflé, de ce conin tumescent et de ces jambes d’hydropique, dégorgeassent des salauderies viscérales, dégobillassent des vomissures d’excréments, de chyme, de chyle et de tripes terreuses, qu’une éruption d’ordures vînt mettre un terme à l’existence de cette Vénus obscène. Elle avait quelque chose de préhistorique, de primitif, d’une déesse-mère de la fécondité débordant de ses entrailles, de ses fruitions gâtés, enceinte d’un troupeau d’éléphants, d’une reine des termites encombrée de ses œufs. Peut-être son sexe ainsi exposé accoucherait-il d’un jus de pus fœtal, d’une éjection vengeresse d’avortons en gésine. Cela déboulerait sur le parquet, recouvert par un mucus sanguinolent et blanchâtre, énorme, visqueux, inachevé, coiffé de placenta pourri, mort-né. Cela serait kystique, pétrifié ou papyracé, chié littéralement d’un utérus d’une putridité terminale où croîtraient des môles et des mûres amniotiques. Cela ressemblerait à une pierre avec dents et cheveux, fossilisée depuis des lustres dans la matrice de l’ogresse orientale, lithopédion obstétrical, dépouille géologique. L’odalisque paraissait rire, toiser la spectatrice, secouer ses formes énormes.
L’Andaman tira Cléore de ses méditations oiseuses : il ouvrit la porte de la bibliothèque où Elémir s’impatientait.
« Ma mie, vous arrivez enfin ! » s’exclama-t-il d’une voix embrumée et grasse.
Sa vêture la surprit, quoiqu’elle s’attendît à tout. Le marquis avait enfilé une robe de soie mandarinale vermeille brodée de dragons impériaux jaunes, à la langue bifide, et sa tête coiffée d’une calotte noire traditionnelle. Ses yeux fatigués, chaussés de besicles à monture d’or, paraissaient absents, de cette absence qu’ont ceux qui s’adonnent à l’opium. Sous ces atours chinois, l’homme était assurément nu.
Elémir avait à la main gauche un livre de format Elzévir à la reliure de maroquin sang-de-bœuf. C’était un ouvrage licencieux, une traduction des sonnets de l’Arétin, par Galland, illustrée d’eaux-fortes de Félicien Rops en hors-texte, au caractère pornographique explicite. Sa main droite tenait encore la pipe du vice stupéfiant auquel il s’adonnait. Il marmottait sporadiquement : « Ah, comme on savait utiliser le mot foutre en ce temps ! »
Se ravisant de sa distraction de drogué, il congédia le serviteur d’une voix pâteuse :
« Merci, Shaaku, tu peux disposer. » et l’autre de répondre sur un ton déférent, respectueux, en un français presque intelligible pour une fois, laissant apparaître sa dentition étincelante : « Bien Effendi. »
Une fois Shaaku éloigné, Elémir, pressentant l’étonnement et le désarroi de Cléore, crut bon de préciser :
« Toute ma domesticité est masculine et exotique. Shaaku est un Andaman authentique ; mais il est natif de Puna. Je l’ai acquis à prix d’or à un forain peu regardant qui l’exhibait à Liverpool dans une foire à monstres. »
Curieuse d’autre chose, la comtesse de Cresseville, les joues rouges, éprouva une gêne, de la timidité. Elle voulut interroger son ami sur l’auteur de l’odalisque atroce. Elle parla, de sa petite voix flûtée, hésitante :
« Mon cher… cher ami… Je n’ose… pourriez-vous m’expliquer ce tableau…Là ?
Elle désigna l’horreur d’une main tremblante, menue et moite, qu’elle avait découverte du fourreau délicat de son gant. Elémir éclata d’un rire fol.
« Ah ! Il ne s’agit que de ça ! C’est moi qui l’ai peinte, il y a deux ans ! La malheureuse ! Une vieille putain sur le retour, gonflée d’hydropisie, qui souffrait en outre d’un léger mongolisme. Elle est morte peu après. Mon médecin a tenté sur elle l’impossible. Il a pratiqué des incisions de la peau, sur son ventre et ses cuisses, en espérant que ses humeurs aqueuses surabondantes s’écouleraient et qu’elle serait soulagée et guérie de son impotence d’hydropique. Elle a agonisé des heures durant, assise sur une espèce de chaise percée, trônant comme un Makoko tuméfié par l’abus de manioc en gémissant et en geignant. Il fallait la voir souffrir. Elle a mis près d’une journée à rendre son dernier souffle. Le médecin avait placé des bassines de fer-blanc sous le siège. Les ferblantiers ont dû faire fortune en cette journée car ces tubs se remplissaient jusqu’à ras-bord et il fallait tout le temps en mettre d’autres. La sanie liquéfiée est tombée goutte à goutte, en des clapotements obscènes d’un robinet d’eau sale, en des plop ! plop ! énervants et ce, bien au-delà de l’instant où elle fut morte. Lorsqu’on a mis sa dépouille en bière, les eaux pourries continuaient à couler de ce corps mort.
- Affreux ! » se contenta de commenter Cléore.
Un malaise la prit : vapeurs et pamoison la firent défaillir. Elémir la retint et dit :
« Allons, fragile enfant. Là… Venez en ma bibliothèque. Je vous tiens. Dès votre indisposition passée, nous parlerons de ce qui vous amène. »
Presque comme un poids mort, Mademoiselle de Cresseville se laissa faire, entraîner jusqu’à ce saint des saints, ce naos voué en son entier à la célébration de la décadence.
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[1] Note de l’éditeur : ce passage étonnant du Trottin se caractérise par un narcissisme rare : Aurore-Marie de Saint-Aubain se décrit en fait elle-même à treize ans et s’extasie sur sa propre beauté.
