Que retins-je exactement des jours suivants, du jeudi 22 juillet au
dimanche 25 ? Le Louvre, le Sacré-Cœur,
Grévin, les grands magasins,
Notre-Dame, la Sainte-Chapelle,
la Conciergerie,
la promenade en bateau-mouche sur la Seine, les Catacombes, le château de Vincennes, le zoo du même lieu, cette promenade minable, manquée, tout le long de la ligne de bus des boulevards périphériques, au risque du mal des transports, idée saugrenue de papa pour conclure le séjour ? Un restaurant ne payant pas de mine, le Rendez-vous des camionneurs ? Le chewing-gum collé au pantalon de pépé au Sacré-Cœur ? Le quartier mal famé de Pigalle digne de la Porte d’Aix ? A moins que ma préférence mémorielle ne me mène à cette évocation humoristique du bateau-mouche dont le guide facétieux entrecoupait ses commentaires pour les touristes de remarques parfois acides, parfois sarcastiques, du style « Parmi ces têtes barbues, cornues et grimaçantes, vous pouvez reconnaître celle du capitaine » (à propos du Pont neuf datant de 1607
et de ses mascarons faunesques) ou encore : « la passerelle Solferino, provisoire depuis dix-sept ans »… Je n’ai jamais remis les pieds dans les sinistres Catacombes de Paris, ce labyrinthe enténébré dont l’entrée se situe sous la place Denfert-Rochereau, avec ses escaliers à vis d’accès et de sortie, au nombre de marches si précisément dénombré dans le fascicule-guide de visite, cette carrière passant au préalable sous l’avenue René Coty, puis, telle la porte des enfers de Dante, avec son inscription Arrête ! C’est ici l’Empire de la Mort aux emblèmes macabres explicites dignes du pavillon pirate dit Jolly Roger,
ce débouché dans le naos, le saint des saints, le narthex des amoncellements artistiques de milliers de crânes et de fémurs entrecroisés et empilés,
comme autant de vanités plurielles du XVIIe siècle qui eussent enchanté les grands historiens des mentalités Michel Vovelle et Philippe Ariès
que je me devais expressément de connaître à la fac d’Histoire Aix-Marseille I à compter du 13 octobre 1982. Tandis que nous spéculions sur l’âge de cet ossuaire dont les spécimens agglutinés pyramidaux, cupriques ou cubiques, parallélépipédiques aussi, étalaient leur complaisance décharnée et grimaçante, crânes squelettiques aux sexes indéfinis, confondus en un communisme post-mortem confondant, égalitaire, désindividualisé et anonyme à tout jamais, maman s’écœurait du spectacle morbide indescriptible et Jocelyne me disait que certains de ces corps ou ce qu’il en demeurait depuis le transfert effectué sous Louis XVI depuis le cimetière des Innocents
aux exhalaisons polluantes méphitiques, ce qui instaurait une évacuation de la Mort loin du champ urbain des Vivants, devaient remonter au Moyen Âge, à tout le moins au XVe siècle. Certaines boîtes crâniennes se constellaient de concrétions noirâtres, d’un deuil de dégradation, d’une patine d’ancienneté multiséculaire. Et un tout à la fois irrespectueux et écervelé touriste américain, imperméable aux émotions qu’eussent dû susciter ces restes vénérables accumulés et proliférants comme le marché chez l’économiste Karl Polanyi, fit incongrûment éclater un pétard, ce qui fit sursauter Jocelyne, ne supportant plus tout ce qui lui rappelait les coups de feu de la guerre d’Algérie.
la Conciergerie,
la promenade en bateau-mouche sur la Seine, les Catacombes, le château de Vincennes, le zoo du même lieu, cette promenade minable, manquée, tout le long de la ligne de bus des boulevards périphériques, au risque du mal des transports, idée saugrenue de papa pour conclure le séjour ? Un restaurant ne payant pas de mine, le Rendez-vous des camionneurs ? Le chewing-gum collé au pantalon de pépé au Sacré-Cœur ? Le quartier mal famé de Pigalle digne de la Porte d’Aix ? A moins que ma préférence mémorielle ne me mène à cette évocation humoristique du bateau-mouche dont le guide facétieux entrecoupait ses commentaires pour les touristes de remarques parfois acides, parfois sarcastiques, du style « Parmi ces têtes barbues, cornues et grimaçantes, vous pouvez reconnaître celle du capitaine » (à propos du Pont neuf datant de 1607
et de ses mascarons faunesques) ou encore : « la passerelle Solferino, provisoire depuis dix-sept ans »… Je n’ai jamais remis les pieds dans les sinistres Catacombes de Paris, ce labyrinthe enténébré dont l’entrée se situe sous la place Denfert-Rochereau, avec ses escaliers à vis d’accès et de sortie, au nombre de marches si précisément dénombré dans le fascicule-guide de visite, cette carrière passant au préalable sous l’avenue René Coty, puis, telle la porte des enfers de Dante, avec son inscription Arrête ! C’est ici l’Empire de la Mort aux emblèmes macabres explicites dignes du pavillon pirate dit Jolly Roger,
ce débouché dans le naos, le saint des saints, le narthex des amoncellements artistiques de milliers de crânes et de fémurs entrecroisés et empilés,
comme autant de vanités plurielles du XVIIe siècle qui eussent enchanté les grands historiens des mentalités Michel Vovelle et Philippe Ariès
que je me devais expressément de connaître à la fac d’Histoire Aix-Marseille I à compter du 13 octobre 1982. Tandis que nous spéculions sur l’âge de cet ossuaire dont les spécimens agglutinés pyramidaux, cupriques ou cubiques, parallélépipédiques aussi, étalaient leur complaisance décharnée et grimaçante, crânes squelettiques aux sexes indéfinis, confondus en un communisme post-mortem confondant, égalitaire, désindividualisé et anonyme à tout jamais, maman s’écœurait du spectacle morbide indescriptible et Jocelyne me disait que certains de ces corps ou ce qu’il en demeurait depuis le transfert effectué sous Louis XVI depuis le cimetière des Innocents
aux exhalaisons polluantes méphitiques, ce qui instaurait une évacuation de la Mort loin du champ urbain des Vivants, devaient remonter au Moyen Âge, à tout le moins au XVe siècle. Certaines boîtes crâniennes se constellaient de concrétions noirâtres, d’un deuil de dégradation, d’une patine d’ancienneté multiséculaire. Et un tout à la fois irrespectueux et écervelé touriste américain, imperméable aux émotions qu’eussent dû susciter ces restes vénérables accumulés et proliférants comme le marché chez l’économiste Karl Polanyi, fit incongrûment éclater un pétard, ce qui fit sursauter Jocelyne, ne supportant plus tout ce qui lui rappelait les coups de feu de la guerre d’Algérie.
Peut-être devrai-je me contenter de vous rappeler mon goût immodéré
pour une boisson de l’époque dite « pour la soif », appelée Cacolac, dont l’étiquette de la
bouteille opaque comportait une vache dessinée ?
J’ai donc choisi préférentiellement de me concentrer sur le Musée
Grévin et ma rencontre avec Garcimore,
l’après-midi du jeudi 22 juillet 1976. D’autres événements plus importants devaient advenir après ceux-là, bons ou désagréables, et c’est bel et bien Grévin qui m’a le plus marqué à l’état de veille consciente.
l’après-midi du jeudi 22 juillet 1976. D’autres événements plus importants devaient advenir après ceux-là, bons ou désagréables, et c’est bel et bien Grévin qui m’a le plus marqué à l’état de veille consciente.
Papa l’avait visité autrefois. Il s’était rendu à Paris en 1971, je le
rappelle. Il nous avait dit que le musée Grévin débutait par la statue du
général de Gaulle lors de l’appel du 18-juin.
Au 22 juillet 1976, rien de tout cela : François Mitterrand, au
micro, avait remplacé De Gaulle, avant de céder à son tour la place, à notre
retour en août 1977, à Jimmy Carter.
Le défaut de mon père se répéta une fois de plus : il nous fit
visiter le musée Grévin au pas de charge. Toujours trop pressé... J'eus le
temps de remarquer la présence du clochard sur le banc, que je crus réel, de
Paul VI, de Salvador Dali, tandis que pépé semblait davantage intéressé par le
mime Marceau et le cycliste Daniel Morellon, qui venait d’essuyer un échec aux
JO de Montréal.
Au premier sous-sol s’égrenaient les saynètes réinterprétées de la
Révolution française,
dont j’avais eu un aperçu dans le volume premier du Journal de la France. Il y avait quelque chose de sadique, de sinistre, à représenter le procès de Marie-Antoinette, l’exhibition de la tête coupée de la princesse de Lamballe, ou l’assassinat de Marat, macérant dans son authentique baignoire-sabot. Jocelyne glosa plutôt sur une scène où figuraient Danton, Robespierre
et Camille Desmoulins. Son érudition sur l’époque révolutionnaire ne cessait de m’étonner, et encore de nos jours, comme s’il se fût agi de son intérêt restreint personnel. Elle connaissait déjà presque tout sur la Révolution, parfois heure par heure, ainsi que j’avais pu déjà le constater à l’automne 1975 lorsque la télé avait diffusé le téléfilm en deux parties Saint-Just ou la force des choses avec Pierre Vaneck et Patrice Alexsandre, adapté d’Albert Ollivier (son livre de chevet quasi exclusif, qu’elle ne cessait pas de relire). Selon elle, la séquence reproduite à Grévin concernait l’événement de tel jour, quand Robespierre avait réprimandé Desmoulins pour avoir publié un article « gaffe » dans Le Vieux Cordelier.
dont j’avais eu un aperçu dans le volume premier du Journal de la France. Il y avait quelque chose de sadique, de sinistre, à représenter le procès de Marie-Antoinette, l’exhibition de la tête coupée de la princesse de Lamballe, ou l’assassinat de Marat, macérant dans son authentique baignoire-sabot. Jocelyne glosa plutôt sur une scène où figuraient Danton, Robespierre
et Camille Desmoulins. Son érudition sur l’époque révolutionnaire ne cessait de m’étonner, et encore de nos jours, comme s’il se fût agi de son intérêt restreint personnel. Elle connaissait déjà presque tout sur la Révolution, parfois heure par heure, ainsi que j’avais pu déjà le constater à l’automne 1975 lorsque la télé avait diffusé le téléfilm en deux parties Saint-Just ou la force des choses avec Pierre Vaneck et Patrice Alexsandre, adapté d’Albert Ollivier (son livre de chevet quasi exclusif, qu’elle ne cessait pas de relire). Selon elle, la séquence reproduite à Grévin concernait l’événement de tel jour, quand Robespierre avait réprimandé Desmoulins pour avoir publié un article « gaffe » dans Le Vieux Cordelier.
De fait, avisant une voûte mystérieuse et tentante, je me ruai à
l’intérieur de cet intriguant tunnel, de ce second sous-sol tout en lacis, en
méandres obsédants, me heurtant, après seulement quelques marches descendues, pour
mon plus grand plaisir, à La Mort de
Roland à Roncevaux,
remarquant déjà une amorce de virage au sein de ce couloir imitant les murailles des anciens châteaux forts, en pierre de taille grise de carton-pâte, virage se situant au Départ de Saint-Louis pour la croisade suivi de Jeanne d’Arc au sacre de Charles VII. Et, de parcours sinueux en parcours sinueux, nous traversâmes les siècles de l’Histoire de France, nous aventurant tout le long d’un boyau synthétique aux artifices de théâtre, avec des modifications presque imperceptibles du décor des parois, allant au Camp du Drap d’or, à Catherine de Médicis et Ruggieri, à la procession de la Ligue, à L’assassinat du Duc de Guise, à Richelieu et Louis XIII en compagnie de Philippe de Champaigne, à la fête nocturne de Louis XIV à Versailles (dont nous perçûmes l’année suivante le changement de toilette, moins terne), à Louis XV, Mozart enfant et la marquise de Pompadour, débouchant en une salle plus spacieuse avec le clou intitulé : une soirée de Bonaparte à la Malmaison. Tout se poursuivit jusqu’en 1870, s’enchaînant avec la galerie du théâtre mondial, avec notamment Hamlet, Bali et La Mort de Molière. Enfin, ce fut l’enchantement des attractions : le Palais des Mirages
et le Cabinet fantastique, où Garcimore officiait.
remarquant déjà une amorce de virage au sein de ce couloir imitant les murailles des anciens châteaux forts, en pierre de taille grise de carton-pâte, virage se situant au Départ de Saint-Louis pour la croisade suivi de Jeanne d’Arc au sacre de Charles VII. Et, de parcours sinueux en parcours sinueux, nous traversâmes les siècles de l’Histoire de France, nous aventurant tout le long d’un boyau synthétique aux artifices de théâtre, avec des modifications presque imperceptibles du décor des parois, allant au Camp du Drap d’or, à Catherine de Médicis et Ruggieri, à la procession de la Ligue, à L’assassinat du Duc de Guise, à Richelieu et Louis XIII en compagnie de Philippe de Champaigne, à la fête nocturne de Louis XIV à Versailles (dont nous perçûmes l’année suivante le changement de toilette, moins terne), à Louis XV, Mozart enfant et la marquise de Pompadour, débouchant en une salle plus spacieuse avec le clou intitulé : une soirée de Bonaparte à la Malmaison. Tout se poursuivit jusqu’en 1870, s’enchaînant avec la galerie du théâtre mondial, avec notamment Hamlet, Bali et La Mort de Molière. Enfin, ce fut l’enchantement des attractions : le Palais des Mirages
et le Cabinet fantastique, où Garcimore officiait.
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J’ai longtemps tenté, tout au long de la fin de l’été 76 et encore
après, jusqu’à la visite numéro deux où nous eûmes enfin le guide-fascicule des
scènes présentées, de reconstituer par le dessin la sinuosité serpentine de ce
boyau fascinant entrecoupé de représentations historiques naïves
quoiqu’extraordinaires tandis que je me refusai avec obstination à évoquer ne
serait-ce qu’un peu le Musée de l’Homme, cauchemar répulsif personnel si
attirant pourtant !
Je revois encore Garcimore officiant avant qu’il eût acquis la
célébrité, jouant les prestidigitateurs maladroits, répétant avec son accent
hispanique ça marche pas, faisant se
dandiner et danser une chouette.
FIN.
Prochainement : un hommage à Hergé... qui sera un peu spécial et hilarant. A bientôt.
