samedi 19 septembre 2026

Café littéraire : le Dieu des Petits Riens d'Arundhati Roy.

 Livre présenté par Sylvie Retat.

 Description de cette image, également commentée ci-après

« Le Dieu des Petits Riens », roman d’Arundhati Roy, paru en France en 1998, a reçu le booker prize en 1997. Vendu à plus d’un million d’exemplaires, il a été traduit dans dix-huit langues.

Il s’agit d’une fresque familiale d’inspiration autobiographique, caractérisée par la violence de caste de classe et celle des traditions.

 Deux pages d'un manuscrit présentant un Indien et une Indienne en habit d'époque.

L’histoire se déroule dans un village du Kérala, au sud-ouest de l’Inde, état longtemps gouverné par les communistes, dans une famille chrétienne, où se télescopent un accident irréparable et une terrible injustice.

Kerala 

Le grand-père Pappachi, après des études d’entomologie, pense avoir raté sa vie, faute d’avoir pu donné son nom à un papillon. Il en fait subir les conséquences à son épouse en la frappant régulièrement. Cette dernière, Mammachi, cuisinière, dirige une conserverie de condiments.

La narratrice est Rahel, séparée de son jumeau Estha pendant vingt-trois années. Leur mère Ammu a transgressé les interdits familiaux en s’éloignant de son village pour faire des études, puis en épousant un hindou et enfin en divorçant.

Ammu brave les tabous de caste et de religion par amour en cédant au charme de Velutha, un intouchable, grand ami de ses jumeaux.

L’union consommée devient plus subversive encore quand elle prend pour toile de fond un milieu social officiellement communiste. Les luttes sociales, les contradictions de gouvernance, les soulèvements armés, n’ont pas permis d’en finir avec l’intouchabilité ni avec le patriarcat.

 

Ce roman ne se réduit pas à une œuvre sociale engagée mais s’impose comme un cri de révolte contre les oppressions en raison du genre ou des castes.

 Sylvie Retat.

samedi 5 septembre 2026

Café littéraire : Les enfants des sables.

 Dunes mouvantes, rochers et montagnes dans le Tadrart Acacus, au sud-ouest de la Libye.

 

Les ENFANTS des SABLES   par Christian Schmidt.

Ils sont assis sur des bidons,                                                     

avec seul lieu pour horizon,                                                             

Le bout de la route des sables,                                                     

Ou le sentier des misérables,                                               

Tordu dans l’opaque fournaise                                                 

Que la turbulence apaise,                                                           

Est pris dans l’étau d’un Orient                                                             

Où ils vivent tels des mendiants. 

 

Les silences résonnent, simple rituel                                        

Aux claquements sourds dans les Djébels,                       

Echos sortis des murs d’une cité                                                 

Qui a perdu toute dignité.

De là vient l’instigateur des tumultes,                                      

Le fossoyeur des  libertés que l’on insulte ;                        

L’hommes en couleur sur du papier écran                                

Que l’on brûle pour faire semblant ;                                

Parce que l’oncle Sam est venu,                                          

Pour débusquer toutes les vertus,                                     

Asseoir son régime de féodalité                                              

Sur les fondations de l’opprimé,                                                          

Au droit et au nom de qui                                                  

Sans que Dieu en fut averti ?   

Image illustrative de l’article Tanezrouft 

Avant, ils se faufilaient, l’âme damnée,                                  

Pour surprendre la ville enterrée                                         

Dans les gravas de l’histoire,                                                

Vielles pierres sans mémoire.

Avant, ils tapaient sur des bidons                                            

Pour faire du bruit, pour les sons,                                           

Plus entêtants qu’un hymne au désert,                                      

Et ça, ils savaient bien le faire.

Avant, ils couraient dans la casbah                                       

Pour fuir l’ombre de leurs pas,                                                   

aux senteurs d’orange et de narghileh                                              

altérant tous leurs sens en apnée

Avant, ils se moquaient à se faire peur,                                 

Sous l’effigie de l’oppresseur,                                               

Celui pour qui, il fallait se taire,                                           

Baisser les yeux, rentrer sous terre.                                        

Avant leurs jeux étaient très simples,                                            

Quelques cailloux, l’osselet des humbles                                

Qu’ils s’amusaient à lancer très haut,                                   

Lorgnant d’emblée un ciel si beau.    

Avant, les nuages étaient des rêves                                         

Qui s’en allaient le temps d’une trêve,                                          

A l’orée des sables du Coran,

  Image illustrative de l’article Coran                                             

Pour qu’ils restent des enfants.                                             

Avant, leur vie s’arrêtaient là,                                                    

A une maison, une rue plus bas,                                            

Eteignant les étoiles pour s’endormir                                      

Leurs songes amers au creux de la nuit,                             

Traversaient des déserts sans faire de bruit                                

Et le sable, couverture rabattue par le vent                                    

Faisait sur leur peau, des colliers de diamants.                                       

Dans les clameurs du soir, à l’appel du muezzin,                                 

Ils savaient déjà, malgré leur allure de gamin,                        

Se tourner vers l’Orient pour dire des versets                            

Et psalmodier pour leur chemin d’éternité.

Mais c’était avant, et aujourd’hui,                                            

Dans la cohue, les songes enfouis,                                            

Ils pleurent, ils ne savent plus,                                           

Leurs rires se sont perdus,                                                      

dans les plis de l’âme, de l’effroi,                                        

Juste parce qu’ils ont froid ;                                        

Muets de ne plus pouvoir crier                                            

Contre l’envahisseur guerrier.

Au matin, des chars ont avancé,                                      

Dans la tempête de sable, ils ont tiré !                                             

De la mitraille encore confuse ;                                              

Un déchirement ! terreur ou simple ruse ?                                           

Un claquement sec et puis, plus rien,                                      

Des hurlements, encore combien ?                                        

Que des enfants, les bras en moins,                                  

Gisants en seuls témoins                                                       

Sur des bidons, pulvérisés.

C’est bête !, ils ne pourront plus jouer. 

 La Tadrart Rouge à Djanet, dans le sud algérien.

Christian Schmidt