Etude en vert et jaune première partie : vert : Chapitre 2 (3).

 

Sous les ruines de Sébastopol, la cité ravagée par une bombe thermonucléaire, engloutie par les eaux, survivait tant bien que mal, dissimulée au commun des mortels. Quelques uns de ses habitants avaient trouvé refuge dans des souterrains creusés peu avant l’attaque décisive des sectateurs du Calife.

Dans de vastes cavernes, des corridors sans nombres formaient des entrelacs et des labyrinthes où il était fort dangereux de s’engager si on était persona non grata. Plus on montait dans la hiérarchie, plus on descendait en profondeur, réchappant ainsi partiellement aux radiations résiduelles. 

 

Au vingt-et-unième niveau, c’est-à-dire à une centaine de mètres sous la mer, les Reasets - tel était le nom que s’étaient donnés les rescapés - observaient par écran tridimensionnel interposé, écran activé par l’énergie engendrée par les Dormeurs, les Syros conduire une nouvelle attaque, cette fois-ci dirigée contre la caravane marchande d’un certain Selim Arriry.

Cet acte d’une pure sauvagerie les fascinait et les révulsait tout à la fois. Cependant, il est bon de savoir que les Reasets étaient à l’origine de la création des Syros. Mais comme il se doit, les créatures avaient échappé à leurs maîtres et, désormais, depuis plus de deux cents ans, s’en prenaient aussi bien aux Orientaux qu’aux rares Occidentaux, les marqueurs génétiques s’avérant impuissants à faire la distinction.

Un dénommé Shiran portait sur la conscience la mise au point des terribles Syros. Mais il avait disparu inexplicablement depuis des lustres et personne ne savait ce qu’il était advenu de lui. Peut-être avait-il été tout simplement la première victime des Syros retournés? De toute manière, en cette année 1940 de l’Hégire, c’est-à-dire en l’an 2517 du calendrier chrétien, il serait mort de vieillesse depuis longtemps. En effet, alors que les Syros n’étaient encore qu’en projet, au début du XXIIe siècle, Shiran avait la bonne soixantaine. 

 

Or donc, dans la salle circulaire qui servait habituellement de communication et d’observation, à quelques coudées des chambres dans lesquelles reposaient les précieux Dormeurs, le Premier, tel était son titre, ne semblait guère intéressé par ce nouveau massacre, somme toute familier.

Le visage sombre et l’air préoccupé par quelque problème insoluble, il se tenait un peu en retrait, ses grands yeux noirs en partie dissimulés par les doigts trop fins et déformés de sa main.

L’homme arborait une bonne taille et son corps élancé était vêtu d’une toge ample de couleur mordorée. Son crâne rasé luisait sous la lumière crue des leds.

 

 Rien en lui ne dénotait la compassion et la tristesse. Il y avait belle lurette que les Reasets avaient abandonné tout sentiment de pitié.

Mais à quoi pouvait donc penser le chef de la communauté des parias? La Troisième s’aperçut bien vite que le Guide ne regardait pas l’écran. Inquiète, elle s’approcha de lui et demanda avec un soupçon de sollicitude dans sa voix:

- Quelque chose ne va pas Premier?

- Ces Syros…

- Oui, je sais… Nous ne parvenons pas à en venir à bout. Nous ne les contrôlons que partiellement et par à-coup.

- Il ne s’agit pas de cela, Gaëlle.

- Alors de quoi donc?

- Rappelez-vous. Il y a dix jours. Ces Syros ont renoncé à donner l’assaut à la caravane de Skander Ibrahim.

- Je m’en souviens fort bien.

- Dans ce cas, vous vous souvenez également de ces deux hommes qui, dressés au milieu de la nuée, se sont interposés mentalement et ont fait faire demi-tour à ces odieux et vils démons.

- Tout à fait. Un Noir à la stature imposante et au regard de braise… quelque chose en lui m’a fait frissonner. J’ai eu l’étrange et insensé sentiment qu’il n’était pas humain… natif de notre Terre…

- Hum… Les extraterrestres n’existent pas Gaëlle. Ce n’est qu’un vieux conte.

- Tout de même… quant à l’autre type, un Blanc d’une taille légèrement inférieure, aux cheveux d’un brun rouille et aux yeux couleur de l’eau gelée d’un lac…

- Rien chez lui ne vous a paru anormal?

- Je ne sais pas… j’ai cru voir un bref instant une lueur orange dans ses prunelles… mais tout était si bizarre. Puis, les images que nous captions se sont soudainement brouillées et un de nos Dormeurs a failli alors se réveiller. Pourtant, il aurait dû rester encore en stase douze heures.

- Gaëlle, trouvez-vous naturel que des Impurs soient télépathes?

- Leurs ancêtres appartenaient peut-être aux Elus…

- Bon sang! Par les mânes de Shiran! Réfléchissez… leurs figures, leurs corps étaient dépourvus des Stigmates.

- Premier, cela vous tracasse.

- Avec raison, Troisième. Ces étrangers sont apparus soudainement aux environs de Tachkent.

- Or, ils disaient venir d’Urumqi… 

 

- Troisième, il n’en est rien. Ils ont menti… si cela avait été le cas, nous les aurions vus depuis leur départ, nous les aurions suivis à la trace comme présentement grâce à notre Réseau et…

- Qu’envisagez-vous?

- Il me faut ordonner la manipulation de dix clans de Syros.

- Y songez-vous sérieusement? Cela peut s’avérer extrêmement dangereux. Déjà que nous ne parvenons à nous faire obéir qu’aléatoirement…

- Les Syros doivent revenir à la charge et anéantir cet équipage. Quoi que cela nous en coûte!

- J’ai peur, Premier.

- Moi aussi. En fait, c’est cela qui me préoccupe… il y aurait pourtant un moyen…

- Plus de Dormeurs?

- Tout à fait…

- Nous manquerions alors de réserves.

- Voilà pourquoi je dois encore y réfléchir.

Sur ce, le Premier enfouit alors son menton tout boursouflé et hideux dans l’immense col de sa tunique et médita de plus belle. Sur l’écran, l’assaut s’achevait par la victoire inéluctable des Syros.

 

**************

 

La plupart du temps, ces Syros avaient-ils bien conscience de n’être que des jouets manipulés par les Reasets ou se satisfaisaient-ils de cette situation? En fait, l’équilibre entre les deux ennemis restait fragile.

En général, depuis plus de cinquante ans, les deux communautés s’accommodaient de cet arrangement, chacune ayant énormément à se faire pardonner.

Le Premier semblait agir librement, il prenait ses décisions en toute connaissance de cause. Mais il ignorait que son action était maintenant anticipée par notre jeune Préservateur. Toutefois, un impondérable pouvait surgir à tout moment et ce, d’autant plus que Dan El, enfermé dans son Avatar, était à la merci d’un Adversaire insoupçonnable. D’ailleurs, il n’allait pas tarder à se manifester…

Pour l’heure, en ce début de nuit, Daniel Lin, auprès de Gwenaëlle, n’avait cure des prochaines difficultés qui s’annonçaient. Totalement humain, accaparé par l’amour qu’il éprouvait pour sa compagne, il avait pu combler son désir ainsi que celui de la Celte et ce, malgré l’inconfort relatif de l’alcôve. Se faisant, il ne pouvait s’empêcher de penser à Chloé, la jeune épouse et victime du libidineux Ibrahim. 

 

Ce soir-là, la jeune femme n’était pas la partenaire de maître Skander. Dan El y avait veillé, favorisant le dévolu du marchand esclavagiste pour une de ses concubines, Binta, une sculpturale amazone qui, justement, se gaussait sans retenue d’une panne humiliante subie par le caravanier. Or, la jeune femme n’avait pas la langue dans la poche. Bientôt, elle conterait les vicissitudes du marchand à toutes ses rivales, Chloé comprise. C’était là l’un des buts recherchés par notre espiègle Superviseur. 

 

Alors que, maintenant, Dan El projetait une infime partie de son Essence véritable au centre même, dans le noyau originel du Premier Big Bang afin de s’assurer que rien ne viendrait interférer sur le schéma créatif envisagé, son Avatar, les yeux clos, sommeillait sur sa couche, un bras enlaçant tendrement Gwenaëlle, l’autre posé délicatement sur la tête de Bart.

L’innocent enfant, qui n’avait pas hérité des prodigieux talents de son père, rêvait agréablement, ce songe faisant épanouir un grand sourire sur son petit visage rond.

Parallèlement, au sein de l’Invisible, dans le monde des microparticules, à la frontière du matériel et de l’immatériel, les Syros tenaient conseil. Cette fois-ci, ils n’émettaient pas une seule pensée collective, mais bel et bien des idées autonomes, libres de toute contrainte.

En fait, aucun de ces êtres n’était dupe de la coercition exercée par les Reasets et tous savaient ce que préparait le Premier. Mais voilà : allaient-ils une nouvelle fois collaborer, faire croire qu’ils acceptaient d’être leurrés par les Mutants, manipulés comme à l’accoutumée?

Ces créatures souffrantes et haineuses avaient un plan, un objectif et peu importait le nombre de siècles qui s’écoulerait avant de l’atteindre. Les deux intrus surgis brutalement de nulle part allaient leur servir.

Au bout d’un laps de temps indéterminé, il était tout à fait impossible de mesurer précisément la durée de cet échange non verbal dans cet Univers non régi par les lois ordinaires de la physique, l’accord survint, émis par les multiples vibrations, ondes de ces êtres hors du commun, qui n’avaient pas voulu devenir ce qu’ils étaient. 

 

Les Reasets, à l’origine des Syros, se croyaient, à tort supérieurs à eux. En réalité, ils ignoraient l’essentiel les concernant.

- Ainsi nous ferons, formula en images l’un de cette multitude.

- Oui, c’est bien. Ainsi, nous nous rapprocherons du temps inévitable de la Punition.

- Le Premier et tous ses semblables qui, depuis le lendemain de l’ère de Feu, se cachent sous les eaux, dans les vestiges d’une des cités d’où tout est parti, n’auront pas assez de souffle pour répandre sur le globe en son entier leurs plaintes, leurs gémissements et leurs cris sans fin.

- Ainsi, la Terre tout entière frémira et ses habitants seront semblables à nous…

- C’est ce qu’il faut…

- Nous ne devons pas pardonner. Nous devons pas oublier…

- Jamais…

- Nous communions, nous existons dans l’esprit de la vengeance…

- Celle-ci nous console et nous rend plus forts. Notre détermination est sans faille.

- Voués que nous sommes à pleurer ce que nous fûmes jadis, des humains ordinaires avec une vie tout à fait normale, une famille, un travail, des amis, des espérances, une foi, nous ignorons la Rédemption. Elle nous est étrangère. Elle doit le rester.

- La folie, la malédiction, la guerre ont tout balayé… A commencer par ce qui faisait de nous des humains…

- Que le Premier ne vienne pas clamer que nous étions volontaires!

- Les Reasets ont menti. Ils nous ont trompés. Il est donc juste qu’ils payent!

- Qu’ils soient punis à leur tour, ainsi le veut la Loi…

Dans le caravansérail, Daniel Lin s’agitait sur sa couche. Malgré lui, il captait et voyait distinctement le complot prendre forme. Un sentiment de malaise le gagnait insidieusement, éveillant en lui de douloureux et pénibles échos. Pourtant, dès maintenant, à cette heure, il pouvait intervenir, mettre un terme au terrible conflit qui s’annonçait.

Mais il ne le voulait pas… du moins véritablement… ses petites vies, une fois encore, allaient payer le prix fort. Tel était le lot de l’humanité. Acculée, au pied du mur, de la non-existence, il fallait qu’elle apprenne de ses erreurs.

Dès l’instant où il subsistait une unique chronoligne dans laquelle les humains parvenaient à s’affranchir et à se libérer de leurs démons, alors le Préservateur se satisfaisait du résultat. Il pouvait se permettre d’exulter. Après tout, il avait décidé de laisser le libre arbitre à l’humanité. Pour le meilleur et pour le pire…

«  Quinze pistes temporelles sur deux mille… bien maigre total. Les Kronkos vont faire mieux… Oui, ces fichus Troodons…

 

 sans parler des Helladoï, des Cygnusiens

 

 ou des Marnousiens… ah… Surtout ne pas oublier les Otnikaï et les Insectoïdes… Gana-El me dirait que je gaspille inutilement mon énergie pour un résultat fort décevant… ce n’est pas faute de m’intéresser à la Terre pourtant et à ses habitants… heureusement que les créatures pensantes du modèle 800 379 627 222 de mes essais atteindront le climax. Une femto seconde, pas davantage, un fugace et éternel Instant, plus précieux à mes yeux que tout le reste, elles me verront dans mon intégrale Réalité, elle me parleront et nous dialoguerons. Recevant leur Récompense, elles fusionneront en moi, elle me donneront la douce illusion de ne plus être Seul et Unique pour l’Infinité… cela vaut tous les sacrifices… ce fragment de temps, cet éclat miroir plus brûlant que le Tout, je l’étirerai, le prolongerai au-delà de l’Infini, l’ornerai, l’embellirai, le transformerai en brasier, en bonheur pur, en extase… sublime et intense communion que j’anticipe, que je vis déjà, que j’attends avec la plus grande des impatiences… ».

Mais Gwenaëlle venait d’ouvrir les yeux. Se lovant contre son compagnon, elle lui murmura avec tendresse:

- Daniel Lin, mon maître, tu ne dors pas…

- Ma belle et tendre fée, j’ai rêvé…

- Ah? De moi? Non… Ton regard est empli de tristesse. De quoi as-tu donc rêvé?

- De ce qui sera dans un avenir si lointain que tu ne peux l’envisager.

- C’est donc cela qui te chagrine…

- Un peu… si peu, ma douce…

- Promets-moi une chose, mon maitre…

- Je te promets tout… tous tes souhaits seront exaucés, tous tes désirs, je les satisferai. Cela m’est si facile.

- Daniel Lin, je ne te demande pas beaucoup. Je veux être auprès de toi, toujours, par-delà les années, par-delà les soleils, par-delà tous les mondes qu’il te plaira de créer…

- Est-ce là ta demande? Ta seule demande?

- Je ne veux que toi, Dan El.

- Que fais-tu de Bart? Mais aussi des jumeaux que tu portes?

- Mon maître, une femme amoureuse est une femme égoïste.

- Ah? Le suis-je moi? Dis-moi ce que tu penses de moi, sans faux-fuyant.

- Non, Daniel Lin, tu ne l’es pas vraiment. Toutefois, il arrive que je me pose la question, je le reconnais. Mais mes doutes s’effacent vite.

- Pourquoi, mon amour?

- Parce que je sais que tu ne veux que le meilleur, non pour toi-même mais pour chacun d’entre nous. Pour toutes tes petites vies, pour l’Univers en son entier.

- Pourtant ce monde-ci, cette ébauche…

- Mon maître, ce monde est perfectible.

- Tout comme moi.

- Tu m’ôtes les mots de la bouche, Daniel Lin. Tu n’as pas fini d’apprendre…

- On apprend durant toute son existence, Gwen, ma douce.

- Oui, c’est là ce que me disait ma mère… moi aussi, j’apprends à tes côtés.

- Qu’apprends-tu? La sagesse?

- Pas seulement. J’apprends ce que c’est d’aimer, je compose avec ce sentiment. Je le partage avec toi.

- Ah! Ma Gwen, tu mérites ma générosité.

Une fois encore, Dan El, incarné dans son Avatar, accomplit l’acte charnel, se donnant intensément, pleinement, s’épanouissant au-delà du possible et de l’appréhendable. Dans le ventre de leur mère, Tim et Tommy, rassurés, baignant dans le bonheur le plus absolu, se mirent à sucer leur pouce à l’unisson. Alors, le cocon empli de liquide amniotique dans lequel les jumeaux grandissaient, se para de douces couleurs et de lumière rosée. Un chant s’élevait et vibrait à leurs oreilles en formation, avec un tempo régulier et rythmé. C’était le cœur de Gwenaëlle qui avait accéléré tandis qu’elle atteignait l’apogée de son plaisir, souhaitant que jamais cet instant ne s’achève.

- Sois raisonnable, mon amour, fit la voix de son compagnon dans un doux murmure de reproche. Rester en catalepsie, plongée dans un orgasme éternel, cela ne se peut pas!

- C’est pourtant ce que je souhaite, répondit la Celte d’une voix rauque.

- Je vais te montrer et te faire admirer la structure même du Panmultivers. Ainsi, tu vas explorer avec moi une infinité de mondes. 

 

Lentement, Dan El s’y employa, transportant en esprit sa compagne au sein de l’insondable et incompréhensible mystère. Toute émerveillée, Gwen articula:

- Que c’est beau! Aussi beau que toi, mon maître! Ces nuages donnant naissance à des soleils, à des terres, toutes différentes de la nôtre. Ces eaux pulsant de vie, ce mouvement sans pause, ces tourbillons, ces vagues et ces lumières changeantes à l’infini…

- C’est là ma Création, c’est moi… Un kaléidoscope, tel que je suis vraiment. Énergie, chaleur, feu, lumière, matière, couleurs, sons…

- Cette résille par-dessus le Tout, le recouvrant, se confondant avec lui pourtant, elle grandissait encore et encore, se tordant parfois sur elle-même, ne cessant jamais de s’étendre. Brillant par à-coup, passant du bleu au rouge et du rouge au violet, sans marquer jamais un arrêt.

- Tu as entraperçu mon Essence.

- Ton Essence… je l’ai frôlée comme jamais auparavant. Comment est-ce possible?

- Je l’ai rendu possible parce que tu m’a comblé, fait vibrer, tu m’as satisfait. À ton contact, je me suis empli d’amour, je me suis enrichi et complété, alors, je me suis étendu davantage et j’ai donné la vie à ce huit cent milliardième schéma du Panmultivers. Grâce à toi, je n’ai pas succombé et chu dans le Sombre pourtant nécessaire. J’ai créé une fois encore… je le referai assurément. Merci ma Gwen, ma muse, ma foi et mon guide, mon catalyseur… tu m’es plus nécessaire que le parfum des fleurs, que l’air et que la lumière… tu es tout cela à mes yeux. Ma reconnaissance coule à jamais sur toi. Tu es mienne, je suis tien.

Ayant pensé cela, murmuré ces paroles, le Prodige de la Galaxie embrassa plus tendrement encore sa compagne, son Elue, la serra contre son corps humain, l’étreignant tout à la fois avec une douceur et une force inouïes. 

Lorsqu’enfin Dan El se sépara de la Celte, celle-ci retomba sur la couverture servant de lit, endormie, le visage resplendissant de joie.

- A El, que veux-tu? Fit le jeune Ying Lung avec un soupçon de mécontentement.

- Dan El, moi aussi j’aimerais participer.

- Ne le fais-tu point? Ne vis-tu point, ne ressens-tu point toutes mes expériences?

- Oui, mon frère, c’est vrai, mais à la périphérie.

- Ah! Tu veux plus… toujours plus.

- Tu comprends pourquoi.

- Hélas! Trop bien.

- Rappelle-toi, tu avais promis.

- A El, la situation actuelle ne le permet pas. Les Reasets et les Syros fourbissent leurs armes, tu le sais autant que moi.

- Oui, je ne le sais que trop, mon frère, mon autre moi-même.

- Lorsque j’aurai besoin de me montrer inaccessible à la pitié, à la compassion, tu tiendras les rênes, A El… réunis tous deux, nous ne formerons plus qu’une seule Entité… nous serons une fois encore Danael… mais pas pour l’Infinité, pas pour l’Eternité. Il n’en est pas question. Entends-tu?

- Oui, j’entends et saisis fort bien, mon frère tant aimé. Tu me réserves les tâches qui te répugnent. Ce n’est que là que tu te retires… à la périphérie.

- Parce que tu excelles à punir mieux que moi. Tu y as plus d’expérience. Ah! Fichue dualité qui fit jadis et naguère mon désespoir. Aujourd’hui, je suis dans l’obligation de la bénir.

- Dan El, tu me laisseras les gouvernes totalement?

- Oui…

- Pour combien de temps?

- Question futile et inutile, A El… nous pouvons à loisir distordre, modifier le temps, en faire ce que nous voulons. Nous le créons et l’effaçons. Oui, tu auras le gouvernail, mais à condition que tu mesures tes actions. Tu as trop pris goût au sang et aux larmes. Je te rappelle que je ne désire ni la Destruction et le lot qui va avec, la Désespérance, ni la Désolation d’un Monde rendu inapte à toute vie.

- Tu veux l’Amour.

- Oui A El, je me permets de te le répéter…

- Tu me le serines toujours. Je ne suis plus un enfant.

- Moi aussi. Mais tous deux demeurons encore immatures. Toi davantage que moi, je pense.

- Dan El, j’aspire tout comme toi au Bonheur, à l’Amour. Autrefois, je n’éprouvais pas ces besoins.

- Ils me sont nécessaires désormais, au fur et à mesure que j’ai développé et embelli mes expériences. T’en souviendras-tu?

- Partage ta Félicité, mon frère.

- Mais tu l’as partagée là, tantôt, or tu ne l’as pas reconnue. Tu as choisi de dominer, et tu t’es enseveli dans cette félicité alors que moi, tout au contraire, j’ai su la contrôler. Une fois encore j’ai émergé. Le nieras-tu?

- Non, Dan El, le mensonge, tout mensonge m’est devenu impossible. Préservateur…

- Oui, tu sollicites mon pardon… il t’est donné d’office…

- Merci, Superviseur.

- Bien. Surveille donc les Syros pendant que je vais voir ce que mijote Skander Ibrahim… peut-être même devrais-je également m’intéresser à Abdul?

- Est-ce là un ordre que tu me donnes, mon frère? Oui, assurément. Toi Seul es le Ying Lung accompli, en possession de la totalité du Pouvoir.

- Nous étions d’accord, à l’aube des Temps, de nous répartir les fonctions… grâce à toi, à ton sacrifice, A El, Fu le Suprême, l’Entropie ont été domptés. Ainsi, ils participent pleinement au Dessein créateur.

- Merci de t’en souvenir, Dan El… j’ai toujours répugné à instrumentaliser la Mort, le Néant… 

 

- Oui, j’en ai une conscience aiguë. Alors que, justement, tu t’accommodes fort bien de la Destruction. Un sacré paradoxe.

- Certes, mais il fait partie de ma nature intrinsèque.

- Je ne t’en veux pas pour ton incapacité à aimer vraiment, à grandir…

- Je n’aime personne… non, cela est faux. Je t’aime, Dan El, mon frère, mon double. Jamais je ne te nuirai. Plus jamais je ne te ferai souffrir car, quoi que tu en dises, j’ai appris et j’ai mûri.

- Dans ce cas, reçois et ma reconnaissance et mon affection, mon frère.

- Je vole exécuter tes ordres, Dan El.

Sur ce, l’Avatar du Préservateur se leva de sa couche et partit rôder à l’intérieur du caravansérail. Ce ne fut pas Skander qu’il surprit mais Abdul. Vite, il se dissimula, se confondant avec la texture même du mur de briques crues, puis écouta les propos échangés entre l’ancien homme de confiance de maître Skander et un dénommé Ahmed.

 

 A suivre...

***************

Etude en vert et jaune première partie : vert : Chapitre 2(2).

 

La mi-nuit approchait et, malgré l’heure tardive, le caravansérail bruissait de rumeurs, de frôlements, de chuchotements, de soupirs et de braiements.

Dans une alcôve, aidée de Louise et d’Aure-Elise, Violetta tâchait de faire un brin de toilette. Pour cela, elle secouait vivement sa longue et abondante chevelure brune toute bouclée, la laissant ainsi cascader librement sur ses épaules et sa poitrine.

Luxe suprême en ces temps de pénurie, l’adolescente s’était prélassée dans les eaux tiédasses et troubles d’un bain. C’était mieux que rien.

- Sommes-nous encore loin de Mossoul? S’enquit Aure-Elise.

- Pas trop; environ deux cents kilomètres, je pense, répondit Brelan en humectant son visage pratiquement dépourvu de rides à l’aide d’une serviette de toile.

- Je m’inquiète pour le plan. Un impondérable peut survenir à tout moment.

- Très chère, nous n’avons pas le choix! Pour parvenir auprès de la concubine du sultan, Radia, pas moyen d’y couper. Il nous faut être achetées par l’intendant du prince, que cela fasse plaisir à Albriss ou non. Nous en avons convenu ce matin même.

- Cela ne m’enchante guère, soupira Aure-Elise.

- Pourtant, vous n’avez pas hésité à courir l’aventure dans ce monde esclavagiste et à demi-sauvage.

- Certes, mais par amitié pour Daniel Lin. Je ne puis rien lui refuser. C’est un ami d’enfance, voyez-vous… toutefois, Raeva n’était pas chaud. Mais il m’a laissée libre de faire comme je l’entendais.

- Aure-Elise, j’éprouve le même malaise que vous, les mêmes sentiments. Pourtant, je comprends qu’il nous faille récupérer Radia, Yasmina et Chloé. Je me suis rendue aux arguments du commandant Wu.

- Au fait, comment se porte Chloé justement? Émit Violetta cessant de se coiffer.

- Aux dernières nouvelles, au physique, elle va bien. Quant à son moral, il n’est pas brillant.

- Maman a refusé de m’en parler. Je trouve qu’elle me protège trop, me tient à l’écart pour un oui ou pour un non et j’ai horreur de ça! Je ne suis plus une enfant que je sache!

- Violetta, il faut comprendre ta mère… commença Louise.

- Ah? Elle me couve et tu penses que cela est normal tante Louise?

 - Oui parce que tu n’as que quatorze ans. Il faut absolument que tu vives une adolescence ordinaire… Non pas la mienne…

- Mais tu es originaire du XIXe siècle… Alors, le sordide était courant à ton époque lorsqu’on n’appartenait pas à l’élite dirigeante! Contra Violetta. 

 

- Cessons-là! Pour en revenir à Chloé, reprit Brelan, Lorenza est parvenue à établir des liens de confiance avec elle. Il nous faut maintenant obtenir la même chose avec Radia.

- Je l’ai à peine entrevue, marmonna la jeune métamorphe.

La demoiselle s’était faite le sosie de Vivien Leigh Scarlett pour la circonstance. Ainsi, elle avait abandonné la teinte rousse de ses cheveux mais avait conservé les yeux verts et le teint pâle. Après avoir marqué une pause, elle dit:

- Elle est plus jeune que moi, non?

- D’après nos renseignements, elle a juste ton âge, murmura Louise avec tristesse.

 - Or, c’est sa deuxième fausse couche, compléta Aure-Elise.

- Quelle horreur! S’exclama Violetta. Qui l’a mise dans cet état? Maître Ibrahim? Ce gros libidineux, aux yeux en boules de loto et à la barbe teinte en noir? C’est scandaleux!

- Hélas! Il l’a épousée il y a un an déjà et, ici, cette union est  parfaitement légale, soupira Brelan.

- Certains diraient que Chloé a eu de la chance, articula lentement Aure-Elise, sa beauté lui ayant épargné les lupanars des bas quartiers de Moscou, Tachkent ou Bagdad.

- Ah! Se rebella l’adolescente. Mais à ce train-là, elle meurt d’épuisement avant seize ans!

- Oh! Je sais bien qu’elle n’était pas consentante, reprit la blonde et douce Aure-Elise. Mais ses parents, récemment affranchis, ayant huit enfants plus jeunes à nourrir, tirant le diable par la queue, ont cru que c’était la meilleure solution pour eux tous.

- Aure-Elise, éclata Violetta, tu veux que je te dise? Ce monde me dégoûte! 

 

- Un peu moins fort. Les murs sont trop fins ici et qu’on le veuille ou pas, des oreilles peuvent nous entendre, recommanda Brelan.

Rappelées à l’ordre, la blonde jeune femme et la brune adolescente rebelle se turent pour s’adonner avec une ardeur renouvelée à leur toilette.

Quatre alcôves plus loin, sur la gauche, Benjamin s’entretenait en anglais avec le capitaine Craddock et Daniel Lin. Tous parlaient bas à cause des murs peu épais.  Radia localisée avec précision, le plan entrait maintenant dans la deuxième phase. Dorénavant, il fallait envisager la suite: Yasmina, la fille du gouverneur d’Andalousie était la prochaine cible. La jeune femme n’était-elle pas vouée à un sort abominable si les tempsnautes n’intervenaient pas?

- Après Mossoul Cordoue donc, grommela Craddock tout en fourrageant dans sa barbe grise. Ben mon colon, tu parles d’une expédition! Si nous devons atteindre l’Espagne par les mêmes moyens, ce sera pas un voyage folichon.

- Hum… la vie dans la cité aurait-elle ramolli votre enthousiasme et votre goût pour l’aventure? Ironisa Sitruk. Je vous ai connu partant pour bien plus dangereux.

- Commandant, siffla Symphorien entre ses dents, je prends de l’âge, voilà tout!

- Comme nous tous, rétorqua aussitôt Benjamin.

- Ouais… Certains davantage…

- Parce que vous avez multiplié les séjours à l’extérieur, fit Daniel Lin pince-sans-rire.

- A qui la faute?

- Vous vous êtes toujours porté volontaire que je sache, contra le Superviseur.

- Il n’empêche! Aujourd’hui ou demain, il nous faudra traverser un Maghreb livré aux animaux mutants les plus agressifs, risquer de périr de soif et de chaleur en longeant ce qui reste de la Méditerranée transformée en méga Mer Morte, puis faire face aux hommes les plus sauvages et les plus cruels, je veux parler des survivants de l’holocauste nucléaire, ces nouveaux cavernicoles si semblables à ce vieux film bidimensionnel La Planète des Singes, bref, vous l’aurez compris, tout cela ne me tente guère! Et ce d’autant plus que notre équipe va se scinder en deux.

- Mais tout cela était envisagé depuis le départ, articula lentement le commandant Wu.

- Certes, mon gars… en effet. Mais pourquoi dois-je servir de nounou à Monty, Julien et Saturnin?

- Parce que vous jouissez d’une grande expérience, capitaine. Cela est une preuve de la confiance que je vous accorde, ne le pensez-vous pas? Sourit Daniel Lin.

- Vu comme ça… mais vous exigez trop d’un seul homme, Superviseur. Vous vous réservez les meilleurs d’entre nous à vos côtés.

- Vous m’avez habitué à votre réussite quels que soient les obstacles…

- On dit ça pour m’amadouer.

- Symphorien, vous pourriez  toujours compter sur la logistique du Celsius si des difficultés que vous jugeriez insurmontables survenaient.

- Gemma vous pistera en priorité, renchérit Sitruk.

- Hem… impossible de dire non, n’est-ce pas?

- Précisément; il est trop tard pour vous désister.

- Vous, Daniel Lin, vous aurez le renfort d’Albriss. Ce n’est pas rien.

- Je le reconnais volontiers. Pour nous aussi, ce ne sera pas une partie de plaisir. Les Syros, intrigués, vont revenir à la charge.

- Ah? Vous escomptez donc les attirer? Vous jouez avec le diable, Superviseur.

- Peut-être. La prochaine fois, ils seront des centaines, plus de six cents.

- Bigre! En êtes-vous certain?

- Absolument. Le chronovision a confirmé le fait dans la majorité des consultations.

- J’y ai également participé à ces consultations, appuya Benjamin. En tant que numéro deux de l’équipe.

- Dans ce cas, j’accepte la partie de la mission qui me revient. Toutefois, commandant Wu, vous ne nous dites pas tout. Vous nous dissimulez encore quelque chose, je le sens. On dirait que vous voulez prendre langue avec ces djinns High Tech.

- Je l’avoue…

- Bah! J’en étais certain. Mais pourquoi donc? Qu’espérez-vous de cette approche? À supposer que vous parveniez à établir un contact autre qu’un affrontement… 

 

- J’ai en tête de ramener les Syros à la raison et à la civilisation. Ils doivent et peuvent abandonner tout sentiment de haine. Il leur faut se réconcilier avec les descendants de ceux qui les ont réduits à ce cruel état et ne plus attaquer ceux de leur race. Il est temps de partager la Terre avec tous les humains, mutants ou non.

- Daniel Lin, pardonnez-moi mais vous vous exprimez comme un fol ou un saint qui a la foi.

- Comme un naïf? J’ai tout à fait conscience qu’il s’agit là d’un rêve d’enfant, d’un challenge, mais… commença Dan El.

- Croire que le meilleur reste possible permet d’accomplir des miracles, murmura Benjamin les yeux dans le vague.

- Vous n’approuvez manifestement pas, fit le commandant Wu avec un sourire désabusé.

- Non, vous vous trompez, Daniel Lin.

- On peut toujours rêver, siffla Craddock.

- Mais revenons à Yasmina, dit Sitruk d’un ton ferme.

- Comme vous le savez déjà, le palais du gouverneur de la province subira une attaque le 26 du mois de Nizan, attaque provenant de hordes affamées.

- Naturellement, pas moyen de détourner le coup, grogna le Cachalot de l’espace.

- Craddock, voyons! Cette expédition n’a pu se faire qu’à la condition de ne pas bouleverser le continuum spatio-temporel de cette chronoligne, rappela sévèrement le Superviseur.

- Ouais! Mais, bon sang de bonsoir, qui le saura si nous changeons quelque chose à la trame temporelle?

- Moi! Nous tous! Le chronovision dénoncera notre crime et les membres du Conseil ne se contenteront pas de nous le reprocher, capitaine!

- Très bien, Daniel Lin, je vous obéis. Vous pouvez compter encore une fois sur ma fidélité. Toutefois, par l’enfer, expliquez-moi pourquoi nous avons les mains libres pour sauver Radia, Chloé et Yasmina, mais pas pour empêcher le sac de Cordoue? Pourquoi devons-nous aussi essayer de changer la donne concernant les Syros? Ne seriez-vous pas en train d’interpréter les « révélations » du chronovision à votre guise?

- L’appareil a montré mes différentes tentatives…

- Vous hésitez à poursuivre, constata Benjamin.

- Je n’ai pas dit que je réussirais…

- Ah? Alors, pourquoi vous obstiner ainsi? Jeta Craddock en achevant de se curer les dents avec ses ongles.

- Parce qu’il est de mon devoir d’essayer. Parce qu’il s’agit d’une obligation morale, hautement morale…

- C’est écrit, c’est cela? Mektoub? Comme on dit par ici? 

 

- En quelque sorte, Symphorien.

- Admettons. Mais, mon gars, cela ne me fait pas changer d’avis. On dirait que vous vous reprochez personnellement l’existence des Syros, assena le Loup de l’espace. Non? Oui?

- En fait, ils me rappellent les Asturkruks de la ligne temporelle 1721...

- Vos essais ratés avec le matérialisateur temporel? Renseigna le Canadien.

- Un peu… Il y a de cela…

- Or, à ma connaissance, poursuivit Sitruk ses yeux dévisageant avec étonnement le commandant Wu, vous ne vous êtes pas rendu à la source de la divergence de cette chronoligne-ci. Vous n’êtes donc pas responsable… à moins que vous nous cachiez encore un de vos voyages occultes?

- Non, il n’en est rien. Je ne suis pas immédiatement responsable, si c’est de cela dont il s’agit…

- Immédiatement. Vous faites du byzantinisme, Daniel Lin!

- Je ne dis que la stricte vérité. Je n’ai rien à voir avec l’existence des Syros.

- Heureusement! Souffla Craddock. Alors, pourquoi ce sentiment de culpabilité?

- Oui, je vous pose la même question, insista Sitruk.

- Vous me connaissez tous deux… depuis des lustres… En tant que daryl androïde, je ne veux que le meilleur pour l’humanité… je ne comprends pas pourquoi elle cherche à se détruire… pourquoi elle invente des armes aussi terribles…

- Vous ne pouvez vous empêcher de porter sur vos épaules le fardeau des fautes de cette humanité immature… bougre de Bachi-bouzouk! Daniel Lin, cessez de penser ainsi. Vous vous torturez… que je sache, vous n’êtes pas Dieu même si vous disposez d’une Intelligence Artificielle supérieure sur bien des points à celle des humains. Reprenez-vous…

- Ouille! Symphorien, vous êtes réellement fâché contre moi…

- Daniel Lin, vous avez l’âge d’être mon fils…

- Oui, certes…

- Alors, écoutez mon conseil… Rick, s’il était ici, vous dirait la même chose assurément. Cessez de vous faire du mal.

- Vous me morigénez…

- Vous l’avez cherché.

- J’en ai tout à fait conscience, Craddock. Mais c’est plus fort que moi, cela appartient à ma nature. J’aspire encore et toujours à un monde idéal… pour toute l’humanité, dans ses différents composants.

- Encore cette Utopie? S’exclama Benjamin.

- Cette naïveté? Insista Symphorien.

- Décidément, Thomas More a déteint sur vous, reprit Sitruk avec un sourire indulgent.

- Il est vrai que je l’ai beaucoup fréquenté ces derniers temps, se défaussa Dan El.

- Vous le côtoyez trop, fit le commandant Sitruk. Daniel Lin, revenons-en donc à Cordoue.

- Bien parlé, Benjamin, soupira le Superviseur visiblement soulagé.

Le Préservateur éprouvait une dose de remords. Il avait failli se dévoiler en évoquant son mal-être face au dilemme des Syros. Mais ses amis ne pouvaient toutefois se douter de sa culpabilité dans cette affaire. Alors, accordant une grande attention à ce qu’il disait, il enchaîna, nonobstant le contrôle du Système Waxiaz dans la galaxie M 29...

- Donc, à l’aube de l’attaque, nous devrons déjà avoir pénétré dans le Palais afin d’enlever Yasmina…

- Ce serait plus simple par rayon téléporteur, émit Symphorien, attentif.

- La disparition de l’héritière doit être mise sur le compte du désordre et de la panique qui résulteront de l’assaut et de la mise à sac…

- Moui… Ensuite? Pour mes compagnes?

- Lorenza et Aure-Elise connaissent précisément leur rôle respectif. Elles auront monté le mini matérialisateur…

- Mon épouse a pris des leçons d’ingénierie auprès de Stamon et d’Anderson, crut bon de rappeler Sitruk.

- Quant à Brelan et à Deanna Shirley, poursuivit le Superviseur, elles s’occuperont d’Abdul, l’ex-intendant de maître Ibrahim.

- Hem… pourquoi ne pas le laisser prendre le pouvoir dans ce qui restera du Sultanat? Objecta Craddock. Est-ce que cela aurait d’énormes répercussions sur le futur de cette chronoligne 1833? 

 

- Plutôt, capitaine! Jugez-en un peu…

Le pseudo daryl androïde se lança alors dans une longue démonstration qui lui prit un peu plus de vingt-cinq minutes en temps subjectif. Une fois celle-ci achevée, il avait, avec l’aide du chronovision portatif, réussi à convaincre ses deux interlocuteurs, et ce, sans recourir à ses immenses talents…

Satisfait d’avoir obtenu le soutien de ses deux amis, Dan El gagna la chambrée dans laquelle sa compagne reposait auprès de Bart. Un léger sourire flottait maintenant sur ses lèvres. Le Prodige de la Galaxie était si empli de bonheur qu’il semblait transfiguré, comme rajeuni. On ne lui aurait pas donné plus de vingt ans… sa mèche auburn rebelle lui tombait quelque peu sur le front tandis que ses yeux bleu gris ne reflétaient que la lumière tremblotante de la torche éclairant l’étroit corridor aux murs de terre crue. Dan El, du moins son Avatar, flottait sur un petit nuage… 

A suivre... 

 

***************

La Conjuration de Madame Royale : chapitre 12 2e partie.

 

La même nuit, de semblables scènes se répétèrent à Bedlam et Newgate. Danton et Fréron avaient voulu frapper un grand coup à l’insu de leur roi. Leur objectif était clair, simplissime : s’assurer la rébellion de tous les exclus d’Albion.

Commençons par Bedlam,

 

 asile aussi renommé en son temps que Charenton

 

 en France, décor horrifiant de multiples films et romans imprégnés de gothique. Les fous plus ou moins affirmés s’y entassaient sans distinguo précis de la nature et du degré de leur démence. Cette taule reflétait les balbutiements de la science psychiatrique en 1800 et quelques. Peu importât qu’y fussent enfermées arbitrairement des personnes dont leur famille avait voulu se débarrasser sous de fallacieux prétextes, telle l’inconduite notoire. Bedlam était leur Bastille emblématique d’outre-Manche et les marquis de Sade d’Angleterre et d’ailleurs y croupissaient. Aucun des geôliers, des infirmiers, ne ressemblait cependant au grand Boris Karloff.

 

Une part intéressante et emblématique des patients de Bedlam était constituée par les idiots congénitaux ou prétendus tels. Ils étaient livrés à eux-mêmes, macérant dans leurs purulences, dans les épanchements humoraux de leurs apostèmes, demeurant souvent nus et encroûtés par leurs sanies. De tels infortunés appréhenderaient-ils les signes de John Ludd, eux qui, d’évidence, ne possédaient même pas la capacité de signer un document d’une croix ? Pourtant, certains parmi ces fols conservaient une once de bon sens, suffisamment de fragments de raison et de bribes de connaissances lettrées – lorsqu’ils étaient issus des élites, des milieux sociaux éduqués, privilégiés, car appartenant à cette minorité qui, tel notre marquis de Sade, avait été punie par cette réclusion abusive faisant office de mort sociale.

C’est pour cela que Fréron misait sur eux, seuls à même de déchiffrer les caractères d’imprimerie tracés sur le dessin grossier du mythique chef rebelle, message s’adressant à eux afin qu’ils se rebellassent contre leur condition subie. Pour ce faire, notre séide de Danton avait infiltré Bedlam. De faux infirmiers se mêlaient aux vrais, calquant leurs faces de brutes, leurs expressions patibulaires, adoptant leurs mœurs, leurs us, coutumes et pratiques « médicales » déshumanisantes, comme autant de mauvais traitements infligés aux aliénés, hommes et femmes. Car aucune éthique, aucune considération morale ne traversaient ces esprits frustes, abusant de leur pouvoir sur les corps de ladies à la cafetière fissurée. Le viol et l’abus étaient chose courante, sur les simplettes comme sur les filles de l’aristocratie qui souffraient d’hystérie.

Une personne singulière était recluse dans le quartier des folles, secteur caractérisé par la sordidité glauque de ses couloirs. Surnommée tout simplement La Chatte (She-cat dans la langue de Shakespeare), son excentricité en faisait une figure renommée de Bedlam,

 

 une sorte d’attraction que les dames de qualité aventureuses n’hésitaient pas à visiter après qu’elle eurent réclamé qu’on l’exhibât pour l’occasion mondaine. Afin que tout se déroulât sans anicroche, que ces visites de « charité » se conclussent sans incident, il était nécessaire que les infirmiers lui rognassent et coupassent les griffes, ongles démesurés à la chinoise que la belle aliénée aimait à laisser pousser hors de proportion pour préserver sa réputation. Cela faisait des années qu’elle ne s’exprimait plus par la parole humaine, ayant non seulement adopté du félin son langage, mais le pratiquant exclusivement, en miaulements et feulements anglais car n’en sachant point d’autres. De plus, elle avait pour habitude de marquer son territoire, soit en le labourant de griffures, soit en l’imprégnant de ce malodorant liquide dont on se débarrasse lorsque la vessie est pleine. Non seulement le coin de salle commune où on la reléguait d’ordinaire présentait ces longues marques murales qui lacéraient la pellicule de crasse courante en tout le lieu, mais une odeur excrémentielle ammoniaquée, digne de ces litières pour matou qu’on omet de changer régulièrement, pis que celle du voisinage immédiat de la folle, additionnait sa sordidité spécifique à celle de tout Bedlam. Adonc, la muraille et le sol souillés s’agrégeaient au fil du temps de couches supplémentaires, jamais nettoyées. Cela formait comme un épithélium,

 

 tout en rappelant ces thalles indifférenciés des champignons et des lichens. On pouvait en dire de même à propos de l’épiderme de La Chatte, à laquelle ne manquait même pas la panse pendante typique des lions et de tout leur cousinage.

Ce jour-là, aucune visite charitable n’était prévue ; aussi vaquait-elle à ses occupations instinctives, son toilettage courant et salivaire, adonisée telle une demi-sauvage. Un des infirmiers infiltrés par Fréron vint lui apporter sa pitance à l’heure accoutumée du dîner. Infect dîner, en vérité, bien accommodé et adapté aux goûts spécifiques de La Chatte !  Telle cette improbable caricature d’un vampire pustuleux aux crocs jaunis et cariés et aux chicots noirs transsudant du pus de ses phlegmons, Nosferatu 

 

 se gobergeant en son assiette d’un rat crevé ou pressé, la viande de la dame consistait en souris mortes plus ou moins assaisonnées et apprêtées.  Tout comme ses congénères authentiques, elle trouvait en ces proies tous les nutriments nécessaires offerts à sa dégustation.

Sitôt qu’elle se jeta sur ces cadavres avec une convoitise gourmande proche de la goinfrerie, elle voulut comme à l’ordinaire jouer avec avant d’y mordre à pleines dents. Après s’être emparée par la queue du mets de premier choix – la souris qui se présentait à droite de l’assiette - quelle ne fut pas sa surprise de remarquer que la dépouille du rongeur roide et crue dissimulait un papier plié avec soin. Lors, Madame se souvint qu’elle savait lire et, la curiosité faisant le reste, elle déplia le feuillet. Croyant au premier abord à quelque message ou billet doux à son intention, la femme-chatte exprima sa déception à la révélation du contenu. Quelque impulsion inexprimable la poussa cependant à attarder son regard. 

 

Peu à peu, au déchiffrement des sentences grossières, à l’accommodation de ses pupilles au sommaire dessin qui montrait un soudard débraillé, ses yeux s’illuminèrent d’une satisfaction extatique, telle une Révélation divine. Alors, un miaulement éloquent, colossal, presque d’œstrus, retentit, accaparant l’attention de ses voisins préoccupés par l’ingestion vomitive de leur rata ou brouet de fous. Ce fut un mraooow tonitruant, qui fi trembler les murs de Bedlam ! Ce n’était plus une simple folle qui s’exprimait ainsi, mais l’authentique réincarnation de la déesse égyptienne Bastet, pour laquelle les anciens habitants de Kemi avaient sacrifié des milliers de chats dont les momies goudronnées, emmaillotées, s’entassaient en des sanctuaires particuliers en un désordre indescriptible. Leurs bandelettes, plus ou moins durcies et putréfiées, exhalaient de nauséeux relents de charogne qui se mélangeaient aux efflorescences entêtantes des déjections toxiques des chauves-souris. 

 

Cette manifestation divine provoqua l’agitation générale des aliénés, ce qui était l’objectif des machinations de Fréron. Le chaos submergea tout Bedlam. De son assiette aux exhalaisons infectes, chaque hôte avait extirpé le même papier éloquent provocateur que seules les mouches pouvaient disputer aux déshérités par la raison.

Certains, indifférents, se repurent goulûment du tract dantoniste, tandis que d’autres s’en couvraient les yeux, comme pour en absorber le message afin de le mémoriser. Hystérique, une pensionnaire monta sur la table, renversa son plat et, après avoir lacéré et arraché ses affreux vêtements, brandit, nue, la feuille incriminée en hululant comme une chouette. La femme-chat paraissait orchestrer tout ce tohu-bohu, dont les clameurs attirèrent les infirmiers – du moins ceux qui n’étaient pas complices. C’en était fait pour une bastonnade bien administrée, que suivraient le supplice de la baignoire et l’enfermement en camisole dans les cachots prévus à cet effet. Certains usaient du fouet, au risque d’animaliser davantage celles et ceux qu’on nommait pudiquement des patients. De concert, les nerfs de bœuf cinglèrent les corps et les consciences élémentaires des fous.

Aux dires d’un marquis de Sade de l’avenir, spécialisé dans les horreurs gothiques, il était regrettable que, dès ce commencement d’un XIXe siècle pourtant dévié, les infirmiers ne disposassent pas de ce que l’on nommerait le « taser ». En ses périples mirobolants à travers d’innombrables univers parallèles qu’il tenait à garder sous son contrôle, quitte à les annihiler, notre Commandeur suprême, présentement incarné dans le prince-régent, avait rencontré un insolite gorille des montagnes albinos, qui, pour se défendre contre les braconniers, avait conçu une sorte de bâton électrifié à son extrémité, capable de foudroyer sur place les trafiquants sans scrupule irrespectueux de la biodiversité. Lectrices et lecteurs, n’y voyez pas quelque clin d’œil malicieux à un de ces films du cycle de La Planète des singes !  

 

Les mathelins – ainsi désignait-on parfois les fous en France à l’époque moderne – résistèrent dextrement au premier assaut répressif.

 

 L’union faisant la force, bien que certains fussent meurtris, l’échine brisée par les coups de bâton, ils l’emportèrent à la surprise générale grâce à leur supériorité numérique. Ce pingre de prince-régent avait mal pourvu en personnels les asiles comme Bedlam, recrutant chichement les infirmiers qualifiés, les premières brutes baraquées comme des champions de catch faisant souvent l’affaire, sans compter le noyautage des agents de Fréron participant à la neutralisation de leurs confrères. Ebahis, que dis-je, ébaudis par ce premier succès, sans toutefois qu’ils comprissent l’aide apportée par les agents français qui les avaient épaulés en poignardant dans le dos ou au sein gauche les mauvais lutteurs de foire incompétents qui servaient à Bedlam, ou encore en usant contre eux d’armes de poing à barillet, les prenant ainsi entre deux feux, les fous hésitèrent quelques instants sur ce qu’ils devaient faire. Le réfectoire s’encombrait désormais de corps, dont certains, massifs, respiraient encore et gémissaient, un sang rosâtre s’épreignant de leur bouche, leurs adversaires ayant usé de belles lames aiguës de chourineurs et de Colts discrets plantés en plein poumon ou appuyés contre les poitrines des infirmiers. Du canon à la chair, il n’y avait pas eu deux millimètres pour la balle… Comme pour achever ces misérables, électrisée, la Chatte, en poussant des feulements triomphaux, s’amusa à labourer de ses griffes les visages des « gladiateurs » déchus. Afin de parachever leur aide aux rebelles, rompant leurs atermoiements, errements et louvoiements, les agents de Fréron désignèrent par des gestes éloquents des bras, en grognant des mmm compréhensibles par le premier idiot microcéphale, l’itinéraire que les fols devaient suivre pour suite à donner, comme on dit dans l’administration. Quant au directeur de l’asile, est-il utile de préciser qu’il avait eu discrètement son compte, égorgé depuis une heure par un des « dantonistes » dans le bureau où il s’estimait à l’abri ?

Forts de leur première victoire, ils s’en furent donc dans un enchevêtrement de corridors gothiques fantasmés, guidés par leurs complices, s’aventurant dans les tréfonds cachés du lunatic asylum.

 

 De longues artères voûtées se présentèrent à eux, descendant par degrés, éclairées chichement par des lanternes au suif suspendues aux plafonds ou par des fanaux rougeoyants, couloirs flanqués de portes épaisses à judas, derrière lesquelles demeuraient à vie les plus dangereux des fous. L’épaisseur du bois utilisé pour l’huisserie de ces cachots à fous permettait d’assourdir les gémissements et cris gutturaux jetés par ces misérables rebuts. Les mutins s’empressèrent de délivrer leurs coreligionnaires en usant des clefs imposantes dont ils s’étaient emparés lors de leur lutte fructueuse, aidés en cela par les infirmiers infiltrés par Fréron.

D’authentiques bêtes humaines

 

 s’extrayaient en rugissant des huis de leurs cachots infâmes et paillés d’excréments, haillonneuses, puantes, goûtant à la lumière des quinquets des couloirs, dont le style n’était pas sans évoquer le système d’éclairage envisagé par Napoléon le Grand pour son projet de tunnel – invasif – sous la Manche. C’était la première fois depuis des mois, peut-être des années, que ces ensauvagés sans rime ni raison profitaient d’une quelconque lueur, même sommaire. Leurs yeux étaient rougis, aveugles ; leurs cheveux broussailleux, leurs barbes patriarcales impressionnantes de hoboes et de tramps auxquels il ne manquait que le bowie-knife pour parfaire la semblance, évoquaient ces attributs pileux exagérés du temps des Tudor, lorsque les Seymour les avaient mis à la mode. Quant aux femmes, leur état d’encrassement et de dénutrition les rendait indescriptibles. Admettons qu’elles revêtaient l’aspect d’une Marie-Madeleine expressionniste sculptée par Donatello ou d’une sorcière décharnée de Francisco Goya. Il ne leur manquait que l’attribut du balai ! 

 

Ces déchets ne s’exprimaient plus que par des grognements, car leur folie accentuée par l’enfermement leur avait fait perdre tout usage du langage articulé. Certains arboraient des lambeaux de camisole de force, d’autres non. A leurs cris de joie inarticulés, à leurs onomatopées d’heureuse surprise entrechoquées et obscènes s’additionnèrent les slogans proférés par leurs libérateurs menés par la chatte : « Ludd ! John Ludd ! General Ludd ! »

 

Après ces délivrances, les rebelles n’étaient pas au bout de leurs découvertes. Escortés désormais par ces déchets sociaux, ils poursuivirent leur exploration divagante, s’enfonçant toujours plus avant dans les profondeurs insoupçonnées de Bedlam. Ainsi parvinrent-ils en quelque saint des saints occulte.

Peu connaissaient l’existence en les sous-sols de Bedlam d’une crypte lugubre, voûtée, croisée d’ogives nervurées, maniérées, à la manière de l’architecture des Tudor. Accessoirement, cette cave ouvragée servait de dépositoire, de morgue. Par places, le long du suint des murailles, on remarquait de fort antiques bas-reliefs qui témoignaient qu’avant l’asile avait existé autre chose. Ainsi, caractérisée par une facture encore celtique, proche des évangéliaires irlandais, mais aussi des sanctuaires contemporains de Saint Colomban,

 

 une sculpture grossière, témoin de l’Antiquité tardive, représentait, sommairement tracée, la crucifixion non point de Jésus, mais des deux larrons, silhouettes cultuelles naïves et schématiques. Ladite crypte dissimulait les secrets les moins avouables de Bedlam, recelant des collections cachées, macabres, dignes de figurer dans un cabinet de curiosités d’un prince souffrant de tous les vices. Sans doute les directeurs successifs de l’institution y avaient-ils entreposé les objets compromettants de leurs propres tares telles que Donatien marquis de Sade – ou le clone du Commandeur suprême - eussent pu les concevoir. Ainsi dans ledit local avaient été aménagés force casiers et tiroirs renfermant un authentique musée des horreurs.

Une unique défunte avait été pour l’heure déposée tout au fond de cette morgue, en un recoin à peine éclairé de torchères primitives ; roide et glacée, elle n’avait pour visiteur que son seul frère. Curieusement endimanché comme pour une noce paysanne, ce jeune homme tout en noir, une fleur des champs épinglée au revers de sa lourde veste, se livrait à une cérémonie démonstrative de son deuil. Une robe à l’antique, digne des vestales, d’un blanc presque nuptial, drapait toute cette jeune folle, cette Ophélie ou Kate[1] dont les longs cheveux dépigmentés d’Yseult retombaient en volutes fourchées le long de la table de pierre sur laquelle elle reposait depuis déjà deux jours. L’humidité et le froid de la crypte ne suffisaient pas à contenir l’inéluctable progression de la dégradation organique. Le cadavre de la suicidée – ainsi concluait-on des causes de sa mort – par ailleurs consomptive, s’altérait déjà, l’épiderme pellucide du visage blême et des bras ivoirins se marbrant de traînées suspectes.

 

Le jeune homme, habité par une passion obituaire ambiguë, presque incestueuse, pleurant toutes les larmes de son corps, voulut étreindre une dernière fois la juvénile statue marmoréenne dont la bière, posée juste à côté d’elle, attendait qu’on l’y allongeât et qu’on la scellât pour toujours.

« Ô ma sœur ! Ô mon adorée sœur ! » s’exclama le jeune homme, incontrôlable, se pensant seul avec le cadavre, jurant d’encor l’embrasser, sans qu’il se rendît compte d’une clameur croissante qui déferlait jusqu’en la crypte. C’était la horde des aliénés déchaînés qui déboulait, menée par la femme-chat feulant d’une rage décuplée par l’attraction que l’image de John Ludd exerçait sur son esprit malade. Certains surgirent à quatre pattes, tel un « récitant de la loi » de l’Île du Docteur Moreau retournant à l’animalité première. Ils se livrèrent à une fête furieuse. En un instant, la morgue devint l’épicentre du tohu-bohu général. Aliénés, idiots congénitaux et internés malgré eux se déchaînaient en tous sens, en des mouvements incohérents, désordonnés et capricants, comme frappés d’ivresse. Bousculant le jeune homme, frappé par un besoin furieux, irrépressible, un des fous s’empara du cadavre de la jeune fille et, l’enlaçant, entama avec lui une danse sépulcrale, une valse de la Vie et de la Mort, digne d’inspirer quelque Lied d’un Schubert de l’avenir.

 

 Il finit par disputer sa prise de guerre à des rivaux tout autant déterminés que lui. Le résultat ne tarda point : le corps de l’innocente fut promptement mutilé, mis en pièces, et ses restes pantelants négligemment projetés contre un mur comme une poupée de chiffon en lambeaux. Jouissant de ce spectacle, certains hôtes de l’asile émirent des cris de singes.

D’autres se mirent, toujours trépignants, mus par la rage, à fouiller partout, à tout saccager, forçant les serrures des tiroirs, imprégnés d’une force inouïe, décuplée par leurs instincts limbiques, révélant au public tout ce qu’on avait voulu y cacher. Ces horreurs multiples furent jetées au sol sans autre forme de procès, tous les réceptacles occultes vidés de leur contenu turpide. Il y eut d’abord toute une théorie de forceps, dégorgés sans façon. Combien de crânes encore fœtaux et couverts de mucus ces instruments de torture obstétricale avaient-ils tourmentés, déformés voire broyés lors des accouchements périlleux de certaines parmi toutes ces folles ? Les mutins ne s’interrogèrent guère, se contentant de dévoiler l’indicible avant de le détruire en des piétinements de forcenés ivres. En cette occupation, les femmes se montraient aussi violentes que les hommes, exprimant ainsi la vengeance posthume de leurs consœurs succombées en gésine.

A suivre... 

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[1] Allusion au tableau de Füssli, La folie de Kate.