La Conjuration de Madame Royale : chapitre premier 1ere partie.

Chapitre premier.

Napoléon dormait rarement du sommeil du juste. Il travaillait incessamment, jusqu’à dix-huit heures par jour. Afin de consolider son assise, il songeait déjà à restaurer la fonction impériale, que l’indigne Charles le Gros,
 
 régent obèse et impotent, avait été le dernier à assumer en France, avant que les grands ne le poussassent à la déchéance, du fait qu’il avait acheté par les espèces sonnantes et trébuchantes la levée par les Northmen du siège de Paris. La diète des Grands avait destitué le podagre incapable et épileptique, et choisi le robertien Eudes
 
 pour régner en Francie. C’était en l’an 888 ; depuis, Germania et Francia s’étaient séparées et Napoléon le Grand, par ce projet impérial, désirait ardemment la réunification des deux entités, la résurrection de l’Empire de Charlemagne.

Napoléon premier s’inquiétait des multiples complots qui ne manqueraient pas de fleurir, compromettant son rêve. Bourbons, Bourbons-Condé, Orléans, recrutaient à tout-va des partisans de leur cause. Les rapports de la police secrète lui parvenaient de toutes les provinces. L’on disait la Bretagne, la Vendée, la Normandie, même l’Aquitaine et la Provence peu sûres, peu attachées au nouveau souverain, prêtes à la dissidence voire à la sécession. De nouveaux chefs de guerre surgissaient, tentés par l’insurrection, par les ferments de la guerre civile. Ils se nommaient Cadoudal,
 
 Charette, Stofflet, La Rochejaquelein. Ils recrutaient en sous-main tout un peuple de gueux aux armements de fortune, sorte de noyau d’une armée insurrectionnelle, hétéroclite, que devrait mater l’Etat-Major fidèle du nouveau roi, ces généraux Jourdan,

 Masséna, Bernadotte, Lannes, et d’autres encore, venus du rang grâce aux campagnes victorieuses expansionnistes des années 1790 et à la démocratisation de l’armée que le connétable avait imposée au faible Louis XVI. Le général Pichegru s’était vu confier le commandement de l’armée de l’Ouest et le contrôle des villes fortifiées qui s’érigeaient, ceinturant le bocage de citadelles étoilées inexpugnables dotées de canons aux dimensions colossales. Or, Pichegru n’était pas si sûr qu’il le paraissait. Napoléon pensait le limoger, le remplacer par Murat ; mais celui-ci ne s’intéressait qu’à l’Italie et à l’Orient. 

Depuis quelques temps, un cauchemar lancinant, fréquent, répétitif, dont il percevait les échos angoissants même à l’état de veille, hantait notre nouveau Sylla corse. Une batterie de tambours vrillait à ses oreilles. Immanquablement, ces percussions précédaient la chute d’un objet métallique tranchant, au bruit sec, avant qu’elles ne s’interrompissent.
 

Cela avait débuté il y avait environ trois mois. La sensation sonore commençait par un entrechoquement de baguettes entrecoupé de brefs battements. Le bois claquait, puis la peau des tambours vibrait, sourde d’abord, avant de gagner en intensité jusqu’à l’insupportable. Alors, le métal tombait en sifflant, et tout s’arrêtait net. Le silence lui-même, quoique revenu, ne soulageait aucunement l’ancien lieutenant général du royaume. Ces sonorités disgracieuses pour qui abhorrait la musique militaire peuplaient les méninges du nouveau souverain, polluaient son intellect, tournant à l’obsession. Etait-ce une hallucination auditive ? Napoléon percevait seul ce phénomène horripilant. Il n’y avait nul remède à cela, bien qu’il se fût confié à divers médecins réputés qui le servaient avec loyauté : Corvisart,

 Larrey et Dupuytren. Leurs réponses évasives, dépourvues de la moindre amorce d’explication satisfaisante (acouphènes, début de surdité, lésions des tympans dues à l’ancienne fonction d’officier d’artillerie du roi ayant par trop ouï le son des canons de Gribeauval
 
 et des mitrailleuses de di Fabbrini ?) décourageaient le monarque pour qui cela commençait à relever du surnaturel, de la malédiction. Dans le même temps, des brûlures stomacales, comme en rappel du squirre qui avait emporté feu son père, obligeaient le premier des Napoléonides, en un geste devenu familier, à placer avec constance sa main droite dans son gilet, plaquée sur l’abdomen, sans que ces familiarités calmassent la douleur.

Les soucis politiques lui permettaient de songer à autre chose, de chasser les mauvaises sensations auditives et d’entrailles. Présidant un cabinet restreint avec le comte di Fabbrini, sobrement désigné comme « conseiller » alors qu’il jouait depuis près de vingt ans le rôle d’éminence grise, Fouché, Talleyrand, son frère Louis, placé à la tête du Conseil du roi, bientôt rebaptisé d’Etat, héritier de l’ancien Conseil d’en-haut de Louis XIV le Grand, sans omettre Bernadotte, chef d’Etat-Major et Carnot, ministre de la guerre, il épluchait en cette bonne compagnie les rapports des espions d’Angleterre, de Russie, d’Autriche et de Prusse, craignant tout autant une conflagration européenne qu’une rébellion provinciale dite légitimiste.

Ce matin-là, il s’avérait que le dernier compte rendu adressé de Londres par Fabre d’Eglantine (qui soupçonnerait un poète de se livrer à une telle activité ?) corroborait les messages optiques adressés par Michel S*, agent secret, de Trèves. Une nouvelle conjuration s’était organisée. Madame Royale avait anonymement embarqué de Douvres vers Calais, missionnée par sa mère et ses oncles. S* rapportait la réunion nocturne d’un groupe de conspirateurs à la Porte noire, l’un d’eux étant une femme haut titrée, traitée déféremment. Il était aisé de supposer que cette inconnue masquée, selon toute probabilité, était Mousseline la sérieuse en personne.
 
 D’un caractère bien trempé, la jeune femme de vingt-deux ans possédait les capacités et la légitimité dynastique nécessaires pour qu’on lui confiât un commandement secret, au contraire de son frère cadet, ci-devant dauphin de France, tuberculeux notoire. Madame Royale était, avec son cousin Berry, la seule personne ingambe de la famille Bourbon. Provence était presque podagre, Artois et Angoulême stupides. Le précédent roi souffrait de goinfrerie morbide et Marie-Antoinette, prétendait-on, était devenue à demi folle depuis qu’on l’avait détrônée. Quant aux Condé, père, fils et petit-fils, ils juraient davantage par la Prusse et l’Autriche, oubliant l’importance de l’arme navale. Les arsenaux anglais, qui avaient placé à leur tête un inventeur américain chevronné dénommé Fulton,
 
 planchaient sur des modèles de frégates cuirassées à vapeur et de submersibles poseurs de mines et armés de torpilles à même d’enfin surpasser notre flotte dont la technologie avait effectué un bond spectaculaire, grâce au comte italien.

Madame Royale, garçon manqué, aimait à se vêtir en homme, à coiffer catogan et bicorne. Cavalière hors pair, excellant dans le tir au pistolet et au fusil, mais aussi experte au sabre, ses instincts « masculins » avaient été réfrénés, canalisés, par un mariage contraint avec son cousin Angoulême en 1799.

S’il était aisé d’identifier Madame parmi le trio de Trèves, quelles pouvaient être les identités des deux hommes ? Michel S* émettait diverses hypothèses : Stofflet et Saint-Régent, Limolëan et Cadoudal, Kermor et Charette… Il ne tranchait pas.

Au prononcé du nom de Kermor par le souverain, di Fabbrini siffla puis grinça des dents.  

« Le père d’Alban »,
 
 murmura-t-il sans que personne ne perçût ses paroles. Ses yeux d’un bleu de nuit avaient cillé. Les dorures et lambris du salon secret des Tuileries dans lesquelles se déroulait ce conseil déterminant ne parvenaient pas à distraire l’attention de l’Italien, coutumier des ors monarchiques depuis 1782. Dès son avènement, Napoléon s’était empressé de déserter Versailles, se rapprochant, en bon démagogue, du peuple de Paris, si prompt à l’émotion populaire incontrôlable. Il le flattait en évergète antique, lui prodiguant panem et circenses, instituant de nouveaux jeux du cirque sans omettre les distributions frumentaires évitant les disettes récurrentes, autrefois responsables d’émeutes du pain, comme lors de la guerre des farines de l’an 1775.  

Du fait de sa seule présence en ces lieux et cette époque, le comte Galeazzo di Fabbrini représentait un paradoxe temporel vivant. Nul n’osait, en dehors de quelques personnes comme Talleyrand, s’interroger sur son état civil. Si par hasard des enquêteurs diligentés par une puissance étrangère rivale de la France s’étaient avisés d’éplucher les registres paroissiaux piémontais, les actes de baptême rédigés au commencement des années 1760, ils n’auraient trouvé nulle trace d’une naissance attestée d’un comte Galeazzo di Fabbrini. Le titulaire officiel du titre et propriétaire des terres existant à la fin du siècle, Giancarlo di Fabbrini, était porté disparu dans un naufrage au large de Sao Tomé en 1793, naufrage survenu au cours d’un de ces ouragans mémorables, laissant comme seule héritière une orpheline prétendument inconsolable. Son corps n’avait jamais été retrouvé, bien que la mer caraïbe eût restitué à l’échéance de deux semaines plusieurs dépouilles suffisamment putréfiées et tumescentes pour qu’elles fussent non identifiables. Mais Napoléon le grand en savait plus sur le secret du comte qu’il ne voulait le dire puisqu’il lui devait trône et destinée.

Ainsi, l’intéressé, tel Saint-Germain, semblait ne pas vieillir. Celles et ceux qui le connaissaient depuis plusieurs années le trouvaient inchangé depuis près de vingt ans. Soit il s’agissait d’un immortel, soit ses fonctions biologiques, sa physiologie, s’étaient trouvées altérées, son métabolisme ralenti par quelque alchimie secrète, par quelque élixir de longue vie, par quelque médication singulière, potion, électuaire ou autre, que l’ultramontain consommait en secret, avec une régularité inconnue.

Toujours était-il que, depuis 1782, Galeazzo paraissait toujours tel qu’il avait surgi à la cour de Louis XVI, beau brun ténébreux dans la force de l’âge, aux yeux d’un bleu de nuit, non plus jeune homme mais non point vieillard, puisque, selon les estimations, son apparence physique permettait qu’on lui attribuât trente-sept à quarante-et-un ans. Seul un soupçon de ventre trahissait en lui l’envolée de la juvénilité. Il n’aurait pris que trois ans en dix-huit millésimes, si le phénomène eût été explicable par la science. Monsieur Bichat, le bien renommé savant, avait étudié son cas, s’étant livré à maintes analyses, appliquant en pionnier les lois de l’anthropologie physique que le comte lui-même avait imposé qu’il en usât. Les procédés expérimentaux nouveaux de Lavoisier lui avaient aussi étés prodigués, non point que Galeazzo fût un cas, ou quelque créature de foire, exotique, inconnue, ou inédite, Sélénite de Fontenelle
 
 ou autre billevesée extraterrestre des contes de Voltaire. Son rythme respiratoire, l’oxygénation de son sang, ses battements cardiaques, ses fonctions d’excrétion les plus viles, rien, en ces examens approfondis ne révélait en di Fabbrini un malade. Il jouissait donc d’une santé parfaite, étant réputé ne souffrir d’aucune maladie ou pathologie. Cela intriguait fort Bichat, mais aussi cette nouvelle figure montante, bien qu’elle s’intéressât davantage à la reconstitution à partir de presque rien des espèces effacées par le Déluge : monsieur Georges Cuvier dont le protestantisme bénéficiait de la nouvelle politique de tolérance instituée par le premier des Napoléonides. Cuvier se jura qu’à la mort de Galeazzo – si toutefois Dieu ou le destin en décidaient ainsi – il l’autopsierait afin de découvrir le secret de ses entrailles et de résoudre l’énigme de sa jeune maturité « éternelle ».

En vérité, une seule peur rongeait Galeazzo, le rendait anxieux en dehors de la mort : rencontrer sa propre mère avant qu’il ne naquît. Si jamais cet événement survenait ; s’il commettait l’imprudence de se dévoiler à Maria-Elisa di Fabbrini, la surprise la tuerait, la foudroierait sur place. A cet instant précis, lui-même ne serait plus.  Là résidait la quintessence du paradoxe temporel, que seul Napoléon savait : Galeazzo venait bel et bien d’un futur certain, d’une soixantaine d’années environ. Bien qu’il fît tout pour éviter une confrontation avec Maria-Elisa, il savait d’autres événements fâcheux toujours dans l’ordre du possible. Il se refusait à ce que le hasard, la contingence, missent à bas le déterminisme, la téléologie de sa venue au monde, qu’un minuscule grain de sable en vînt à compromettre l’ensemble, à briser tout l’édifice construit depuis 1782 : que ses géniteurs ne se rencontrassent pas et qu’il n’existât plus. Il s’évaporerait, finirait en gouttelettes éthérées, dissoutes avant que le propre souvenir de l’ensemble de ses actions jusqu’en cet an 1800 ne s’effaçât dans la tête de tous les acteurs de ce drame historique improbable. Ce serait alors un bouleversement, la mise en place non pas d’une Histoire alternative, mais le rétablissement de celle qui eût dû être. Un mot qualifiait cela : chronoligne. Galeazzo s’affichait comme un adepte extrême de Leibniz. 
 

En son for intérieur, il pressentait l’inéluctabilité d’un accident fortuit, d’autant plus qu’une seconde crainte le rongeait : la certitude que plusieurs possibles pussent exister, cohabiter à distance, sans toutefois que s’interpénétrassent les chronolignes différentes. Il savait n’être en ce présent, en ce 1800-là, que par un mystérieux jeu ou écheveau de circonstances remontant à 1867, lorsque sa bête noire, cette vipère qui avait trahi son mentor, ce Danseur de Cordes, ce Frédéric Tellier, avait déjoué sa machination d’alors, et mis à bas son grand-œuvre : la création d’un surhomme, l’Homunculus danikinensis. [1] En un ailleurs, en un autre 1867, il était déjà mort, précipité en l’abîme, sciemment, pour échapper à la justice des hommes. Mais le cours du temps s’était altéré, et il n’avait point péri, ne s’était pas fracassé, avant qu’un démiurge presque jumeau, un Homme de la Nuit, Johann van der Zelden, ne lui procurât l’instrument de la vengeance : le translateur temporel qui lui avait permis de machiner, non d’édifier ce monde autre, cette Histoire déviée, glorieuse, cette anticipation antérieure où Napoléon le Grand succédait directement à Louis XVI à la faveur d’un renversement dynastique, évitant les effusions sanglantes de la grande Révolution.

N’en avait-il pas toujours été ainsi ? Nulle part dans le cours du temps la légitimité royale n’avait existé ! Clovis l’avait emporté sur Syagrius, 
 
fils d’Egidius, qui, en 486, était le véritable détenteur du pouvoir impérial romain en Gaule. Illégitime le détrônement des Mérovingiens par Pépin ; illégitime l’élimination par Charlemagne des enfants de son frère Carloman ; illégitime encore la déposition de Charles le Gros au profit d’Eudes ; illégitime toujours l’arrestation de Charles de Basse-Lorraine, oncle de Louis V, par Hugues Capet ;
 
 illégitimes enfin Philippe VI de Valois et Henri IV lui-même, nonobstant la loi salique ou loi des mâles. La force de Galeazzo, en 1782, avait été de faire accroire à plusieurs princes et ducs, dont le futur duc d’Orléans Philippe, que Charles-Marie Bonaparte, père de Napoléon, descendait de Childéric III ! Tous avaient gobé la légende échafaudée à partir de fausses chartes et parchemins falsifiés…

Cependant, le comte piémontais avait l’impression d’être déjà mort une seconde fois, en un 1783 différent où, là encore, on avait déjoué le complot… A moins qu’il ne pérît en 1825… Il avait le choix des années de trépas, chacune représentant une piste temporelle…

Pour l’instant, il marmottait : « De Kermor… Maël de Kermor appartient aux conjurés… »

Le regard du comte s’illumina, comme en une révélation divine. Napoléon perçut cette nuance de l’expression de la face, non point les autres protagonistes de la scène.

« Si je puis m’effacer, mourir à plusieurs reprises, je puis également naître dans plusieurs temps, plusieurs mondes… » Telle fut la pensée habitant l’ultramontain. Nous l’expliquerons lors du déroulement de notre intrigue, au risque d’une accentuation des paradoxes.

A suivre...

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[1] Cf. le roman de Jocelyne et Christian Jannone : Le Tombeau d’Adam volume 2 : Le Retour de l’Artiste.