La Conjuration de Madame Royale : chapitre 2 5e partie.

Ç’avait été un éclatement.

 Aude avait ressenti et mémorisé en sa chair la dislocation, la fragmentation, l’éparpillement de son amie. Marianne n’était plus et le corps et l’esprit de son amie avaient réagi puis interagi. Les débris humains s’étaient répandus dans toute la rue, recréée en un fantasme dantesque. Aude avait essayé de contrer la sensation, d’obliger le temps à faire machine arrière, les restes épars de mademoiselle Peusol à se recoudre, se ressouder, se réassembler, en vain. Un cri mental avait retenti, suraigu, et l’espace-temps déviant était parti en poudre. On ne pouvait ressusciter les morts, reconstituer le puzzle des cadavres. L’Univers s’était plié, un bref instant non mesurable mais suffisant pour que tout le Châtelet tremblât sur ses fondations et que fût bouleversé le bureau de l’inspectrice. Cet espace-temps local, minime, presque une micro bulle, s’était remis en place.

Pourtant, un autre personnage, absent des lieux de manifestation du phénomène, en avait ressenti les effets : le comte di Fabbrini.
 

« Ma mère court un danger… » murmura-t-il alors qu’aux Tuileries, en un salon chamarré d’or, il méditait sur les conséquences de l’attentat. La batterie de tambours avait vrillé son cerveau tandis qu’un élément nouveau se greffait à ces acouphènes dont il partageait ainsi, de manière toute nouvelle, la souffrance avec Napoléon.

Il s’agissait d’une ombre imprécise, une ombre d’ébène, peut-être un spectre. Cet ectoplasme noir se précisa par places au milieu des dorures et des consoles, comme surgi d’une alcôve, tandis qu’au son des tambours, brouillé, se substituait le murmure d’une bouche. Les mots, d’abord indistincts, finirent par former des phrases dans lesquelles Galeazzo identifia des bribes décousues de latin. Elles se répétaient à la manière d’un mantra bouddhique et se teintaient d’accent irlandais. La créature d’outre-espace-temps évoquait quelque figure d’abbé de cour de l’ancien Etat bourbon.

 Son habit ecclésiastique paraissait usé, lustré, effrangé, effiloqué, maculé de poussière. L’être s’était-il extirpé de quelque tombeau ? De ses lèvres étrécies et sèches s’exhala une senteur cuivrée, désagréable, fragrante de cauchemar. En elle se mêlaient le sang et la putréfaction. Une main translucide esquissa un signe de croix après que Galeazzo eut ouï une formule d’absolution. Elle était indistincte, difficile à transcrire. Dès qu’il eut achevé, l’être, l’abbé, se désagrégea. Non pas qu’il s’évaporât : il fondit en un suc immonde, un mucus de pourriture qui rampa tel un serpent, manquant souiller le comte qui recula, habité par la panique mais aussi par l’instinct de conservation. Lors, pour achever la manifestation, tandis que le liquide serpentin, épais, se dissolvait, le claquement sec d’un couperet rappela à di Fabbrini l’origine du tourment manifeste qui, de purement acoustique, confusionnel, se faisait désormais visuel et olfactif.

Le cœur de Galeazzo battait à se rompre. Ses yeux de nuit brusquement illuminés par une révélation divine, il se surprit à marmotter deux noms sans rapport l’un avec l’autre :

« De Firmont…

Lang Darma…De Firmont…Lang Darma. »
 

Il se souvint du temps du philosophe, du temps de l’historien, se superposant. C’était l’évocation d’un souvenir à la fois morbide et féroce, lorsqu’il avait accompagné Bonaparte dans une campagne militaire en Allemagne, dans les années 1790. Les armes nouvelles avaient fait merveille : colts, canons imités de Krupp et Gatling

 avaient troué les chairs des soldats de Frédéric-Guillaume II,
 
 mais aussi des autochtones civils, sans distinction ni de sexe, ni d’âge. Maint village se souvenait encore des innombrables crimes de guerre et exactions, des pillages, des viols et des massacres dignes de Turenne

 et Louvois dans le Palatinat.

 L’armée s’était aventurée jusqu’en Prusse orientale. L’entrée des troupes paradant dans Königsberg
 
 avait marqué les esprits, fait la « une » de toutes les gazettes européennes, alarmé l’Angleterre. La loi des otages s’appliqua lorsqu’apparurent les premiers signes de résistance.

Galeazzo se souvenait de l’un d’eux, une personne de marque, qui, en l’autre cours du temps, n’eût jamais dû finir ainsi. Il se nommait Emmanuel Kant, le grand philosophe prussien. Kant, comme d’autres notables, fut passé par les armes. 

La bibliothèque du personnage illustre avait été pillée, dispersée à l’encan, sa correspondance saisie tant on craignait qu’il fût un espion. Une des missives avait intrigué Galeazzo au plus haut point. Le comte di Fabbrini avait demandé qu’on la conservât expressément. Kant avait correspondu avec un obscur baron du nom de Van Kempelen – plus bateleur et imposteur qu’aristocrate - correspondance dans laquelle il était fait état des exploits d’un automate turc joueur d’échecs ayant défrayé la chronique à Saint Petersbourg. Là s’était amorcée l’enquête qui avait mené Galeazzo à assimiler El Turco
 
 au fameux Baphomet de l’Ordre du Temple. Pour rappel, l’androïde fascinait tant di Fabbrini qu’il s’était juré d’en rechercher la trace dans l’Europe tout-entière afin que Napoléon l’affrontât et que ses propriétés mystérieuses non encore révélées fussent utiles à la nouvelle dynastie. Avant les Templiers, un autre ordre aurait possédé le fabuleux automate, un ordre militaire né dans l’Espagne du Cid puis dissous après la septième croisade : la Buena Muerte.

  Cependant, l’âme noire du Maudit ne parvenait pas à expliciter le lien entre les noms de Firmont, Lang Darma et Van Kempelen. Le deuxième nom rappelait le Tibet ancien. L’origine réelle du Baphomet était-elle tibétaine ? Le Maudit dut fouiller dans ses souvenirs jusqu’au monde antérieur, jusqu’au 1867 de l’ancien univers dont son cerveau avait conservé des empreintes imprécises, à demi effacées par le nouveau cours des choses. Le mystérieux mentor, Johann, qui lui avait fourni le moyen de voyager dans le passé, avait exigé cependant que Galeazzo gardât l’ensemble de sa bibliothèque scientifique dans la nouvelle fin du XVIIIe siècle qui s’engendrait grâce à eux. Elle comportait notamment toute l’œuvre controversée de celui dont il avait volé la science afin de satisfaire sa soif de puissance et de vengeance : Pavel Danikine, archétype du savant fou. 
 

Dès le soir, en son cabinet secret, le Maudit s’attela au dépouillement des manuscrits des traités de Danikine auxquels seuls Van der Zelden et lui-même avaient accès. 

A suivre...

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