Cybercolonial 2e partie : Du rififi à Kakundalari-ville chapitre 19 8e partie.

Aurore-Marie ignorait qui elle était présentement. Ce corps nu, prostré, dénutri, hectique, ce crâne rasé, ce tatouage insane, cette forêt impossible à localiser, ces casques d’acier d’une forme inconnue, ces insignes sinistres - deux S stylisés, ces têtes de mort, ces aboiements qu’elle reconnaissait vaguement comme étant de l’allemand, dans quel cauchemar Dan El l’avait-elle jetée ?

Un SS s’écria :

- Herr Obersturmbahnführer, la proie est piégée. Les Einsatzgruppen sont impatients d’officier.
 

- Ach ! Danke schön, Oberscharführer. Mais je vais m’occuper de cette femelle personnellement.

Aurore-Marie pensait : « Tu connais cette voix. Ne te retourne pas… surtout pas… ».

Cependant, la curiosité l’emportant, elle ne put résister plus longtemps et contrevint à son propre conseil.

Tandis que l’officier SS la mettait en joue de son automatique afin de lui porter le coup de grâce de la classique balle dans la tête, le Walther avait déjà son cran de sûreté levé, la jeune échappée du camp de la mort exécuta un mouvement qui la fit frémir d’effroi. Le visage du bourreau se révéla dans toute sa monstruosité. Les yeux, l’ovale, appartenaient à son mentor. Mais la bouche n’avait plus rien d’humain. Un bec de calmar claquait, exhalant des effluves iodés en voie de pourrissement tout à fait nauséabonds.

- Kulm, murmura-t-elle toute tremblante.

La détonation se répercuta dans le ciel, provoquant une envolée de corbeaux affolés dans les cimes dénudées.

Cependant, la balle avait fait éclater son cerveau dont une partie s’était répandue sur l’uniforme de l’assassin qui, pourtant, n’en avait cure. Des éclaboussures grises et sanglantes ainsi que des esquilles d’os maculaient l’officier ainsi que le canon de son arme.

Un ailleurs de néant succéda à la scène précédente.

*****

« Pan Logos, prends pitié. Pan Logos, pardonne à ta créature. Pardonne ma très grande faute. J’ai assassiné Marie d’Aurore. Mère, je demande, je réclame la rédemption. Mais je sais qu’il me faut la mériter ».

Daniel Lin observait ce spectacle de la confession d’une Aurore-Marie de treize ans sans s’en réjouir pour autant.

La chambre incongrue qui servait à toute autre chose qu’à ces épanchements sincères d’une adolescente souffreteuse, paraissait présentement un lieu déplacé. La mère d’Aurore-Marie n’était qu’une image éthérée, prête à s’évanouir, mais la jeune coupable ne s’en rendait pas compte. Les longs cheveux de la poétesse n’étaient point encore coiffés en boucles anglaises. Une résille emprisonnait modestement leur masse plantureuse et suave. Aurore-Marie savait-elle qu’elle se confessait à une morte, un fantôme suggéré par le Préservateur ? Ou plutôt était-ce l’esprit de Yolande de la Hire qui se vengeait ainsi ? Les aveux de la baronne permettraient à l’âme de la journaliste de trouver le repos bien qu’ils fussent tardifs.
 

Daniel situait facilement cette scène dans le temps. Nous étions le 2 septembre 1876. Louise-Anne, mère de Madame, reposait dans sa bière depuis déjà trois jours.

Un second spectre effleura le Superviseur. Il reconnut aussitôt cette bringue tout de rouge vêtue. Yolande de la Hire s’était jointe à la scène. Manifestement, elle voulait en découdre, ne pardonnant pas à Aurore-Marie son décès. L’échotière pointa son pistolet sorti de nulle part en direction de la pseudo-adolescente et n’hésita pas à tirer, tenant là sa revanche du duel de mai. La misérable enfant mourut une balle en plein cœur, une tache pourpre allant s’élargissant sur le corsage d’ébène.

Alors que le cadavre s’affaissait en un ultime spasme, les spectres du remord s’évanouirent tandis qu’un télescopage quantique se produisait. Un tohu-bohu consécutif à l’intrication d’un fragment attardé de la chronoligne remise en place de l’Afrique repensée éclata en un déluge de fractales de pré-matière et de pré-particules. Il était effectivement impossible que subsistât le moindre élément du précédent 1888 dans le moindre espace-temps, le moindre interstice de brane prévu par l’Expérimentateur. Nulle cohabitation n’était envisageable dans les scénarios mûrement réfléchis de Dan El.

« Une intrusion indésirable se rappelle à mon bon souvenir, pensa Dan El. A El n’a pas dit son dernier mot. Que puis-je faire ? l’extirper de moi ? Je ne serais pas complet… ».

Alors, Antor, comprenant qu’il tenait les rênes pour quelques millisecondes encore, plongea les deux protagonistes dans un melting-pot kaléidoscopique constitué de toutes les créations du Monde, de tous les schémas de cosmologie imaginés par l’ensemble des civilisations humaines et galactiques. C’était tout à la fois un zootrope et un thaumatrope d’entrechoquements de planétésimaux composites, d’une pluralité de coloris éclatant en jaspe de peinture fleurie répandant des senteurs enivrantes, des succédanés de roses fanées, des brins de lapis-lazuli gouttant de plumes emperlées, des péridots d’ivoire, de coton et de pivoine, des écharpes d’odeurs et d’eau scintillante. Au tréfonds des obombrures immarcescibles de l’a-espace, surnageaient les lémures des Sages de toutes les religions et philosophies potentielles, encore à venir et pourtant obsolètes. Leurs bouches récitaient les mantras divers connus et inconnus, égrenaient les mythes et les contes stéréotypes ou non. Vestrak, muni d’un gigantesque chapelet dont il faisait défiler les grains, énonçait les formules du Pantransmultivers d’une voix pour une fois empreinte d’accents passionnés, le Verbe de Li Wu lui répondant dans son langage particulier fait de sentences et de vers d’une poésie millénaire. D’autres timbres se superposaient appartenant à d’autres espèces, Castorii, Kronkos, Olphéans, Médusoïdes, dialogue polyphonique de Babel d’une majestueuse et surprenante beauté, gnose néo-platonicienne, Avesta, Upanishad, Popol Vuh, Coran, Bible, Bardo Thödol, Necronomicon, Talmud, Révélations de Kâarl, Propos de table de Luther, Critique de la Raison pure de Kant,
 
 Les Dits de Stankin, Embruon Theogonia de Cléophradès d’Hydaspe.

Le fondateur du culte des Tétra-Epiphanes était là lui aussi, reconnaissable à son troisième œil brahmanique. Il épelait en une langue hermétique mêlant le sanscrit, l’araméen et le grec la musique des sphères armillaires de Ptolémée et le tout formait une harmonie envoûtante qui vous remuait les entrailles. La multiplicité des langages se diluait en un nuage grumeleux qui, peu à peu, par étape, mutait en Information pure. Des fulgurances noires épandues dans tout l’espace et le non-espace s’en venaient frapper la nuée informationnelle afin de la contaminer et de la faire sienne totalement. C’était là la contre-attaque de l’information négative, de la non-information tant recherchée par Charles Babbage et son disciple.

Aurore-Marie, toujours incongrûment matérielle, souffrait, ses viscères traversés par le rayonnement noir, les lances de ténèbres, écartelée entre la raison et l’inconscience. Le nuage informationnel se voulait Unicité tandis que, pour dominer sa douleur, la poétesse imposait à son esprit la rémanence de l’objectif premier de son message-piège. Il fallait exister à tout prix et perdurer. Des échanges de pensées avec un Daniel qu’elle ne voyait plus nulle part vrillaient son cerveau vide.

- J’ai souvenance, énonçait la petite voix de celle qui avait été et serait encore pour un instant la baronne de Lacroix-Laval, que je vous ai attiré afin de vous restituer le cadavre de Frédéric Tellier. Bien sûr, vous avez éventé le traquenard.

- Sir Charles Merritt vous a trahie. Il devait vous fournir le pseudo corps emprunté en quelque morgue. Mais jamais je n’aurais été dupe pour la simple raison que Frédéric est toujours vivant.

La stupéfaction de cette révélation provoqua chez la jeune femme un hoquet qui se termina en quinte douloureuse. Alors, ses inflexions vocales montèrent en un registre haut perché, digne d’une colorature. A El venait en fait de prendre possession de l’enveloppe corporelle de la baronne. Mais Aurore-Marie se refusait à cela, à n’être qu’une prête-voix. Une onde jaillit de la Chevalière du Pouvoir, l’enveloppant toute comme s’il se fût agi d’un champ anentropique de contention. Madame de Saint-Aubain fut la victime d’un phénomène de décorporation. Sa psyché quitta à regret son organisme, condamné par une possession qu’elle supposait démoniaque, puis, son esprit s’en alla à la recherche du Préservateur, caché quelque part dans cet outre-lieu. De fait, il dominait tout, surplombait tout, enveloppait tout, forgeait la totalité des visions et hallucinations d’Aurore-Marie. Encore ménageait-il quelque peu la jeune femme !

Une voix alternant le grec et le latin, sans marquer de césure, questionna le Pantransmultivers.

- Es-tu Pan Logos ?

C’était Plotin en personne qui avait posé cette question si simple mais pourtant riche de complexité.
 

Vestrak prit le relais.

- Préservateur, qui es-tu ?

- Je suis Pan Logos, je suis le Préservateur, mais je ne l’ai jamais souhaité. Cela est arrivé par… accident… je voulais simplement que l’Information soit pérenne…

- Sans en mesurer les conséquences ? ironisa la voix enfantine d’A El.

- Oh non ! Bien au contraire.

- Donc pour résumer, un Dieu qui refuse d’être Dieu, d’assumer la divinité, conclut le Sage Hellados.

- Tout à fait, reconnut humblement Dan El. C’est si compliqué de détenir le pouvoir absolu…

- Dans ce cas, Pantransmultivers, tu n’es encore qu’un enfant, clama Cléophradès.

- Oui, puisque je me confonds avec lui, que je suis lui, avoua le Préservateur.

Alors, tout s’intriqua et se mélangea davantage. Il n’y avait plus ni rien ni tout. L’intérieur dans l’extérieur. Le Noir dans le Blanc. L’information persistante malgré les aléas, les obstacles, l’acharnement de l’Entropie à l’annihiler.

Subrepticement, Aurore-Marie recouvra son corps, un corps malmené, ballotté, écartelé en milliards de quatrillions de fractales multidimensionnelles. La quintessence des π dont la dimension domina les premiers temps de la recherche introspective du Ying Lung s’essayait à reconstituer son hégémonie. Or, les onze dimensions s’obstinaient à demeurer seize en attendant d’être trente-six.

Un ballet de sorcières de Goya escortait la poétesse au sein d’un maelström d’écharpes de folies.

 Leurs ricanements se dissipaient en des méga tornades tandis que les exhalaisons nauséabondes des haillons qui les recouvraient se répandaient dans les narines et le cerveau d’Aurore-Marie, la plongeant au bord de la suffocation. La jeune femme ne supportait plus ces miasmes ainsi que la vue de ces bouches édentées, pourvues de quelques chicots noirs, à l’haleine empoisonnée et aux lèvres craquelées. L’une d’entre elles, nue, tavelée de vieillesse, d’un décharnement horrible, les mamelles pantelantes et sèches, avait enfourché un balai noueux qu’elle chevauchait et éperonnait comme un destrier. D’autres tenaient des poupées d’envoûtement, sortes de fœtus cireux, d’un modelé approximatif, esquisses d’avortons piquetés d’aiguilles.
 
Las brujas accompagnaient Madame qui n’en pouvait mais jusqu’à la recréation fantasmée d’un cirque ou encore d’un parc d’attraction de films d’épouvante bidimensionnels du dernier quart du XXe siècle.

Des chapiteaux à bandes blanches et rouges surgissaient des hordes de clowns aux masques difformes et hilares. Augustes tueurs défigurés brandissant des coutelas, des cimeterres et des hachoirs. Certains de ces êtres peinturlurés avaient à la main des escopettes, des tromblons ou encore des winchesters. De leurs habits en piteux état, tout souillés de crachats, de sang et de phlegme, tombaient des lames et des rasoirs rouillés. La robe versicolore d’une des créatures clownesques s’entrouvrit pour révéler son frère siamois muni d’une mitrailleuse. Le canon crépita, crachant ses douilles par centaines en plusieurs salves tandis que les bandes de munitions se déroulaient sur le sable de l’arène du chapiteau.
 

Un dragon anthracite intervint, semant la désolation parmi la gent assassine. Cependant, tous les déshérités de Dame Fortune accablés de monstruosités les vouant aux gémonies ou à l’exposition du carcan ou bien aux quolibets d’une foule ignare, accoururent à la rescousse des clowns. Nains, géants, hommes loups ou crocodiles, hydrocéphales, microcéphales, femmes à barbe, androgynes, hommes oiseaux, hommes chenilles, êtres aptères, tous se jetèrent avec courage, en criant, en hurlant, affrontant valeureusement le dragon, avatar de Fu le Suprême.
 

Au milieu de cette folle mêlée, Aurore-Marie stridulait comme une parturiente, implorant le secours de Daniel. Elle ne supportait plus cette résurgence de ses peurs enfantines lorsque son père, Albéric de Lacroix-Laval, croyant la distraire, l’avait conduite à visiter un cirque ainsi que ses créatures de foire. La Grande Obsession, jamais, ne l’avait plus quittée. Cela révéla la monstruosité tapie au plus profond d’elle-même.

Or, le Préservateur n’avait cure des appels désespérés de Madame. Implacable, il poursuivait la Démonstration des failles de son adversaire. Cruel, ô combien, il jouait en quelque sorte le vilain rôle du Démiurge froid, solitaire et surpuissant.

Une brûlure parcourut soudain l’annulaire gauche de Madame de Saint-Aubain, perforant la mitaine qui enveloppait sa main. La Chevalière du Pouvoir, devenue fongible, se dissolvait en des écoulements jonquille, lilas et violets tout en exhalant des parfums de fraise des bois, de cèpes et de truffes. La bille nacrée venue d’ailleurs, amalgamée auparavant à la matière même du bijou, désormais moribonde, fusa, rayonna dans un ultime sursaut d’apothéose avant de se retrouver au cœur d’un wormhole, puis regagna son monde originel, c’est-à-dire l’espace des grands Ensemenceurs Olphéans, le tout sans tambour ni trompette, sans même un accompagnement au trombone ou au hautbois.

Aurore-Marie n’était plus qu’une enfant sans défense, à peine plus âgée que sa fille adorée. Le visage mouillé de larmes, elle était inerme, ne pouvant plus nuire désormais. Spectacle pathétique d’une frêle fillette en sanglots à la robe de luxe superfétatoire, inutile ici, et aux rubans soyeux. Une fillette qui avait peur du Noir, présentement omnipotent. Elle quêtait une lueur en la Nuit intégrale, en l’outre nulle part, en ce cabinet sans fond, sans porte, terrorisée par ses effrois nocturnes concrétisés par l’Expérimentateur qui connaissait bien sa partie, qui jouait une partition mainte fois répétée.

Une main la toucha, une voix murmura :

- Viens… Viens… Suis-moi… Là où je vais, plus rien tu ne craindras. Calme ton chagrin.

Elle ne savait à qui cette main appartenait, mais, mise en confiance, se refusa à la lâcher, se laissant mener, docile, le long d’un tunnel noir, étroit, dépourvu de senteurs, de saveurs et de souvenirs, de matérialité, architecture non concrète, cosa mentale comme l’eût dit Leonardo.
 
 Après un temps non mesurable, l’enfant redevenue parvint en une cité idéale. Agartha City…     

A suivre...

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